Dana o la luz detenida

He caminado

2012-01-30T03:46:00.000-08:00

He caminado, tantas veces, por esta dehesa,

he visto, tantas veces, como la humedad,

enerva el tronco de la encina.

Cuantas veces, he oído el graznido de un cuervo

augurando, en la rama más alta,

su pronta singladura.

Cuantas veces te he sentido, vestida de otoño,

buscando en los años, la voz perdida de la niebla,

el triste lamento de una palabra.

Te pretendí, grave, como los días de lluvia,

hoja perenne de los encinares,

grana que busca, su néctar en la tierra,

tallo que se aferra a la existencia.

He caminado, tantas veces, buscando tu nombre,

que apenas, hoy, me atrevo a pronunciarlo.

Del tiempo que me habita.

2012-01-29T04:13:00.000-08:00

Eres mi viento,

vienes a besarme como las olas a las playas;

tiritas sobre las arenas, te dibujas

y te vas suavemente

sobre caballitos de espuma blanca.

Eres la mar.....

Yo tu marinero.

Vuelvo a decir ¡¡¡Basta!!!!

2012-01-26T07:48:00.000-08:00

Vuelvo a decir basta, hasta que se seque mi garganta ¡¡¡Bastaaaaaa!!!

Sonrío porque en sonreír me va la vida,

porque mi amigo dice basta,

porque el amigo de mi amigo dice basta.

Sonrío porque mis labios escriben basta en un beso,

porque los labios del individuo escriben besos en un basta.

Sonrío porque veo un río de labios que dicen basta,

porque la palabra “basta” alimenta el aire

y lo llenan de fonemas que dicen basta.

Yo sonrío y en la calle escribo versos que caminan,

que danzan, que se abrazan

y que escuchan decir como el pueblo dice basta.

Sonrío porque yo también digo basta,

porque cuando escribo basta,

digo democracia real con mis palabras.

!!!!!PAÍS¡¡¡¡¡

2012-01-25T12:34:00.000-08:00

¡¡¡HERMANOS!!!!
A ROBAR TODO EL MUNDO
PUES QUIÉN LO HACE SALE ABSUELTO
Y QUIEN LOS JUZGA SE SIENTA EN EL BANQUILLO

2012-01-22T03:05:00.000-08:00

Como si la vida se fuera en ello.
Como si no hubiera, en el mundo, más palabras que las tuyas.
Como si no hubiera, en este mundo, más besos que los tuyos.
Como si todos los labios de los enamorados,
se hubieran unido para forjar los tuyos.
Reconocí tu cuerpo bajo la lluvia,
tan terrible como la vida, tan afín a ella,
que te profesé, semejante, al edén de las cosas y el beso.
Reconocí tu natural de miel recién cosechada,
de olas y acantilados, rugientes, musicales, enamorados.
Reconocí las calles y el verbo,
las manos, tu tacto decidido, el invierno de tu organismo,
las casas y la niebla de tu boca.
Reconocí tu huida, ¡OH triste enamorado! ¡Reconocí tu huida!
Fue entonces, cuando el tiempo dejó caer su pecho de arena.
Cuando el polvo sepultó la tierra horadada de tus pasos.
Cuando el silencio de los días, se fueron acumulando en otros días.
Fuiste, entonces, nube callada que abandona su pacto con los pájaros.
Fuiste, entonces, melancolía y, después de todo, al final…
fuiste la memoria que sepulta el dolor, en el cruel olvido de tu nombre.

Murallas

2012-01-20T11:03:00.000-08:00

Murallas sobre mis ojos
sobre las bocas que se desgranan
sobre los versos
que al fin mueren sin palabras.
Murallas apresadas, altas como montañas,
negras como las torres solitarias.
Una vez más tu voz rompe el horizonte
tus labios se someten a los infiernos
y la vida se agolpa en los lagrimales,
una vez más los ojos penden fríos
en inertes luminarias.
Murallas que no se escalan, ni se cosechan
siguen combativas al fin de mil batallas,
rojas murallas cerradas al gesto,
en la tierra hunden su pecho y buscan
el terror y el frío que crece en las gargantas.
Murallas deshojadas, oscuras
lloran y detienen las mañanas,
y los párpados que mueren ateridos
sobre ventanas enrejadas.
Murallas que tu me pones,
y que yo te pongo siempre…
… al alba.

2012-01-18T08:45:00.000-08:00

Ella es mi tierra. "Extremadura"

La espera de Manuel

2012-01-18T08:18:00.001-08:00

Manuel hace tiempo que se siente mal; no le gusta ya su trabajo y las cuestashasta la empresa se le antojan cada vez más empinadas, más tristes, más llenasde esa neblina espesa y parda que le hacen ver los caminos con el color de lamelancolía.
Por fin llega a su meta; no mira hacia atrás, ¿para qué?. Mientras se incorporaa su puesto de trabajo, no evita pensar en la hora de volver a su tierra fría,a su casa de campo llena de oxígeno y vida. Frente a él tiene a su jefe con unamedia sonrisa que se le antoja maliciosa, de esas que necesitan los pobres deespíritu para sentirse algo en la vida, de esas que te dicen “ves, lo poderosoque soy, ves como te amargo la existencia”
Sigue adelante, lleva la carga de los hierros que le han impuesto, pero sabeque sin él esta cadena de producción no funcionaría al cien por cien, porquetodos los expedientes que sostiene en sus manos deben llevar calidad humanapara que funcionen correctamente y eso parece que se les ha olvidado tanto a sujefe, como al recadero que lleva las herramientas de aquí para allá, como a loscompañeros de otras secciones, que por buscar el agrado del señor de losanillos, tratan de desactivarle para que cada vez funcione peor, para que cadavez se le hagan más largas las cuestas.
Le imponen nuevo horario; su casa, cada vez más lejana; la sonrisa del jefe másmaliciosa; el obrero de las carpetas sin ortografía, más guardián deultratumba...
Aquí se cuece la tristeza, se palpa la ansiedad, y la mentira reina en cadaesquina; Manuel aún tiene la esperanza de que la justicia actúe y el ordenvuelva a su sitio y en esa situación, espera y espera…

Editorial Rumorvisual

2012-01-17T13:48:00.000-08:00

Una editorial nacida en Extremadura, con alma joven, con proyección joven y con gran capacidad creativa. Necesita que te suscribas, hazlo y ayudarás a la literatura de tu tierra a seguir caminando.

El amor vestido de lluvia

2012-01-16T03:23:00.000-08:00

Y vino el amor vestido de lluvia,

subiópor las avenidas, recogió de las calles

lasgotas inertes del beso,

yse marchó cuando, aún, no había amanecido.

Ydejó al enamorado vestido de lluvia,

sobrelas avenidas que lamentan su ausencia,

sobrelas calles que asumen el olvido.

Los labios secretos del beso

2012-01-13T02:35:00.001-08:00

Túeres el poeta. –aseveraste con la onda expresión de una sonrisa-

Si mesigues mirando así, yo seré tu poeta. -Te respondí-

Y sivienes a mí, seré

la furiaque repose en el légamo de tus senos,

lasnacientes horas de tu cuerpo junto a mío,

el solque derrote al crepúsculo en laprimavera de tus dientes.

Y si meacaricias, seré,

la ramaardiente donde more tu tacto,

la raízque proclame su existencia

en la saviadesnuda de la tierra.

Si mehablas, seré,

elcódice de los sentidos,

lalengua que concibe a diario,

la vozsecreta de la saliva.

Seré elacantilado donde derrote la quimera,

la lentaagonía del agua,

o laespuma que acaricia

la fríaaltivez de la roca.

Yo seré,cualquier cosa que se te antoje,

sivienes a mí, con los labios secretos del beso.

REVOLUCIÓN SOCIAL

2012-01-12T08:52:00.001-08:00

Yo sigo siendo el mismo trabajador de hace años, el mismoque laboró con otros, exactamente como ahora, la España que nos lleva. Yo no he creado ningunacrisis, ni he robado a nadie, ni he especulado con el dinero de otros y, sinembargo, del sudor que derramo, se han de amamantar las sierpes, los señores deldespilfarro, los todopoderosos de la ignominia.Hombres y mujeres sin escrúpulos que avientan épocas peores. Hoy escribo en los muros de este tiempo REVOLUCIÓN SOCIAL comoúnica solución que nos dejan.

De que valió. Pensamiento indignado

2012-01-11T02:25:00.000-08:00

De que valió que, lascivilizaciones de antaño, sufrieran la edad media y sus terriblesconsecuencias,

la santa inquisición y susmuertos en nombre de algo o de alguien.

De que valió que, larevolución francesa, guillotinara sus ideas ciudadanas.

De que valió que, aquellosabuelos de la guerrilla, combatieran contra el temible Napoleón Malaparte

De que valieron lasguerras carlitas.

De que la sangreideológicamente derramada en la guerra civil.

De que sufrir elfranquismo asotanado y sus injustas secuelas.

De que valió toda estahistoria de temor y sufrimiento:

Si Urdargarín nos roba porla gracia de Dios

Si los banqueros nossubyugan por la gracia del contable.

Si los políticos se mofande nosotros por la gracia del voto idiolatrado.

Que vuelvan pues, loscomuneros y sus fueros,

pues ellos fueron, losprimeros indignados de este cuento.

Agradezco a Crepusculario Siglo 21 la atención que tubo, al dedicarme esta semana en su blog.

2012-01-10T03:19:00.001-08:00

http://crepusculariosiglo21.blogspot.com/2012/01/semana-dedicada-jose-cercas.html

Elegía a Luis Méndez "Curruki" en gallego.

2012-01-07T11:23:00.000-08:00

Traducida al gallego por la poeta Ferrolana Juana Corsina

Cando os anxos con lentes de madeira admitan a sua derrota.

Cando as rúas de Santiago, esquézanse do teu paso campesino.

Cando choiva e, esa chuvia doente,

non atope na Quintana

a voz intacta da túa térrea arquitectura.

Cando o teu sombreiro negro volte,

da oscura tempestade das cousas.

Cando todo isto ocorra, amigo meu,

admitiréi que ascendeste ao voo.

Admitiréi que acompáñante os brindis do Galo d´ouro,

os sortilexios das meigas das Platerías,

Admitiréi que, Santiago baixo a penumbra dos astros,

recorde a túa envergadura de rocha.

Admitiréi que, Santiago espire o teu apelido

nese latín catedralicio que tanto gustábache.

Entón… percorreré o teu Santiago

cuberto de loito e tempestades.

Pero… ¡Carallo! non admitiréi que Curruki caera.

Pois eu, escóitoo cantar polas rúas das celliscas

con o seu uniforme de astros.

Elegía a mi amigo Luis Méndez. "Curruki"

2012-01-06T03:14:00.000-08:00

Cuando los ángeles con gafas de madera admitan su derrota.
Cuando las rúas de Santiago, se olviden de tu paso campesino.
Cuando llueva y, esa lluvia doliente,
no encuentre en la Quintana,
la voz intacta de tu térrea arquitectura.
Cuando tu sombrero negro vuelva,
de la oscura tempestad de las cosas.
Cuando todo esto ocurra, amigo mío,
admitiré que ascendiste al vuelo.
Admitiré que te acompañan los brindis del Galo d´ouro,
los sortilegios de las meigas de las platerías.
Admitiré que Santiago, bajo la penumbra de los astros,
recuerde tu envergadura de roca.
Admitiré que Santiago, desnude tu apellido
en ese latín catedralicio, que tanto te gustaba.
Entonces. ..recorreré tu ciudad de antaño,
cubierto de luto y tempestades.
Pero…. ¡Carallo! no me digáis que Curruki ha caído,
pues yo le escucho cantar por las rúas de las celliscas
con su uniforme de astros.

Algunas veces.Aquellas veces. Ensayo con anáfora

2012-01-04T02:43:00.000-08:00

Algunas veces, pensando en ti,

vienen a mi mente

aquellas cosas que nunca nos dijimos,

mientras las manos recorrían

mis vientos y tus brisas.

Aquellas veces, mis labios

-en explosión sonora- habitaron

en los tuyos, tan distintos

a estos que hoy me entregas

bajo la canícula gris de la tarde.

Algunas veces paseo desde el fondo de todo,

hasta el ocaso, hasta tu aliento distante,

recorriendo en perdidas parábolas

los momentos que huyeron de la sonrisa.

Aquellas veces, cuando se intuía

la completa expresión de un “te quiero”

circulaban, entre tus cabellos,

el nocturno tacto que te evoca,

la tristeza que me diste, la palabra que arde.

Algunas veces vienes a mí desde los espacios

donde bailan las cigüeñas sus valses marinos,

donde tus pechos, al aire, buscan

otros labios que liben tu boca precisa.

Aquellas veces, engalanadas de olvido,

tus lágrimas ungían la tierra deshabitada,

cuando tus besos se diluían

para siempre en imposible alarde.

Busqué la confianza en el mundo

2012-01-01T03:50:00.001-08:00

Busqué la confianza en el mundo y, en todos lados, hallé puertas cerradas, muros expuestos a la tiniebla, grises como las tumbas de los iluminados. Donde un día germinó la semilla de una nueva vida, hoy, habitaba la desnudez de los sin nombre, las casas desertadas, cubiertas de musgo y, los cerros inmateriales que reinaban el horizonte. El hombre iba desnudo por los caminos del adiós, exponía su propia mentira al cosmos del que partía. El caos buscaba sus propios adjetivos en las lágrimas de las civilizaciones.

Busqué la confianza en el mundo, pero….

DECIDIDAMENTE, ESTO NO ES UN CUENTO DE HADAS

2011-12-30T04:07:00.000-08:00

Voy a contaros un cuento,

de palomas blancas que surcan los cielos, al alba. Hmmmmmm.

Creo que no. Las palomas, son cuervos que granan,

sobre los tejados de las ciudades.

No voy a hablaros hoy tampoco de gitanos que,

bailan al son de bulerías y guitarras,

en las cunetas de las carreteras.

Os hablaré de servidumbre y cacharrería, de afiladores y afanadores,

que vuelcan en las calles, las miserias de las civilizaciones.

No, no es un cuento de hadas, ni de Delfos,

hoy, las princesas, ya no tienen la sangre azul,

es roja usurpada, de los labios de la ira.

Y las hadas perdieron sus alas en algún lugar de estos días.

Las cosechas languidecen en los mentideros del capital,

y se muere el hambre de puro hambre en el tercer mundo,

y los tributos vierten sus miserias en el ciudadano,

y el capital se pierde en el mundo de la avaricia.

No, decididamente, este no es un cuento de rosas,

la nieve cae en avalancha,

la tierra es más árida cada año,

y los banqueros, borrachos,

buscan en los bosques el infortunio del leñador.

No, no voy a contaros un cuento de hadas,

esto es un relato sin refugio,

sin edificios del color de la luz,

sin cabañas blancas, bañadas por el mar en calma.

Esto es un relato de la vida que nos lleva,

donde, hasta las quimeras, están

hi-po-te-ca-das.

Revista Norbania

2011-12-27T01:02:00.000-08:00

Hoy, quiero recomendaros, la magnífica revista cultural Norbania, que acaba de dar a luz su primer número en Cáceres, dará un repaso a todo, lo que de bueno, tiene la literatura en general y extremeña en particular.

Revista muy cuidada tanto por su continente, como por su contenido. Por tanto, si aún no está en vuestras librerías, buscadla, pues aún quedan ejemplares.

HIERRO

2011-12-26T04:30:00.000-08:00

Hierro que con el ímpetu de la forja,
levanta al aire la sombra del acero,
para dejar en la espiga,
la marca de su cuchilla idolatrada.

Hierro que se aferra en la vidriera,
y fija sus anclajes,
en la melancólica tozudez del granito.

Hierro que viaja sobre la ruda travesía,
y afina en el asfalto
la marca amable de la quimera.

Hierro que afina su vientre,
y entona con el viento,
el sublime canto de las catedrales.

Hierro que combate y en crueles ofensivas,
deja sobre la tierra,
a los hijos del hombre y sus miserias

Canto indignadamente sereno

2011-12-18T12:28:00.000-08:00

¡Venid!, ¡venid!, ¡venid!

¡OH viejos jinetes que lanzáis vuestras vidas al galope!

venid por el barro,

por el páramo que pinta su horizonte del color de los olivos.

Venid, soles que os desprendéis de la sementera,

dientes del hierro,

leyes que imponéis vuestras voces en la cabalgadura.

¡ay, esta lluvia de trigos!

¡ay soledad que se atreve a mirarse en el agua!

¿por qué razón cantan los jazmines en el retiro de la tinta?

¿Por qué danzan las libélulas sobre la charca del fango?

¿por qué la lluvia se despeina en la monotonía de los cristales?

¡ay, que las cosas sean vida en la letanía del beso!

¡Venid!, ¡venid!, ¡venid!

Obreros que laboráis la estructura básica del refugio,

pescadores que laméis la templanza del mar,

soldados que desgranáis el misterio del disparo.

Venid, columnas de durmientes,

que sucumbís en lo más oscuro de lo absurdo,

televisiones del hambre y el improperio,

que vengan los ojos de la caterva,

la vista del iracundo.

Porque ¡NOOO! !no está todo dicho!,

padres de la incógnita, escritores de la burla,

cantautores solitarios que, desgranáis vuestras voces,

bajo el bastón labial del tirano.

Venid desde todos los orígenes de la piedra,

desde los minerales

desde la historia rebelde de las cosas.,

desde la vida distante que nos dona,

desde las manos que juegan a parir el pan.

Venid los que forjan la escritura

en los efímeros labios del tiempo,

los que en los días de primavera, aman, la poesía

los que llaman maná a los frutos que se estrellan en el lodo,

a las hojas que paren el oxígeno.

III

¡Venid!, ¡venid!, ¡venid!

La mar calma su bravura en la roca,

el amor con sus quince abriles,

depositados en el cuenco de unas manos celulares

y las ubres, dueñas del misterio que,

buscan en los labios, un beso.

Canto que retoma los siderales ojos de los enamorados,

manos que levantan el canto de las multitudes,

palabras que forjan vocablos y verbos

en el indulgente llanto del recién nacido.

¡Venid!, ¡venid!, ¡venid!

Desde los campos velados de espigas,

desde las pisadas que, cada día, duermen

en la huella paralela de la cosecha,

desde las longitudes del aire,

desde los pechos abiertos.

Venid como las amapolas,

como los trigos, como las calles de la escarcha.

¡un paso más y seremos la tierra,

otro, y forjaremos la vida en los labios de la certeza.

¡Venid!, ¡venid!, ¡venid!

El ángel

2011-12-17T02:43:00.000-08:00

Está mi ángel de la guarda, llorando
sobre el alfeizar de mi ventana,
tiene un ala rota y no puede
secar mis lágrimas.

Presentación en el corte inglés de Badajoz de 20 verdades fingidas de la editorial "vuelta de hoja"

2011-12-16T10:40:00.000-08:00

la familia

2011-12-11T02:50:00.000-08:00

Un día me dijo mi padre “somos una familia”

y miré a mi madre, a mi hermano y a mis hermanas

y sentí que éramos una familia.

Un día mi hermano se fue del aire,

y mi padre, entre lágrimas, me dijo: “somos una familia”

y los miré a todos, sin mi hermano, y dije: somos una familia.

Un día nadie me dijo que éramos una familia,

a mi padre le cubrieron de rosas sus ojos.

Mas tarde,mi hijo vino del suspiro, y yo le dije:

somos una familia y nos miró a su madre y a mí

y me dijo “somos una familia”

Pero su madre su fue por la otra orilla.

Un día alguien me dijo: somos una familia,

entonces el tiempo besó mi frente y me dijo:

-tu familia soy yo-

Final del último acto: La puerta cerrada

2011-12-10T05:36:00.000-08:00

El poeta cierra la puerta, detrás quedan las calles de la niebla,

las luces de neón tintineando desde sus ásperos tonos de invierno,

los álamos y las bocas de los que calman su existencia,

en los locales del ruido y la risa.

Detrás queda el minuto de la presteza, el segundero que, tirita,

apurando el último beso en las sombras,

queda el rugido del coche cuando, fiero, avasalla el tiempo del silencio.

El poeta cierra la puerta y abre la ventana,

la luz germina en los alfeizares, bailan sus doseles

y las rosas mustias de un pasado “te quiero”.

La puerta calma su chirriante sonido, se siente serena.

Fuera, la calle, enmudece su taciturna mentira.

El poeta cierra la puerta

y la casa besa, distraída, sus entrañas.

Si pretendes mi olvido

2011-12-08T12:23:00.000-08:00

Si pretendes mi olvido,

si en los arrabales del tiempo,

quieres dejar mi nombre,

en la perdida soledad de los tinteros.

Si en las puertas de tu boca, asumes,

como propio el lamento de las guitarras,

si todos los besos que tus labios definen,

huyen en los barcos de la bruma.

Entonces, dormirá tu epígrafe, en sábanas vacías,

y de ese modo, nada sabrás de mi aliento,ni de los márgenes de mi pelo,

¡ay, alma meditabunda, canto en el que me hallo!

Entonces, ya no habrá nada de qué hablarte,

encontrarás en los vocablos los versos vacíos de mi boca

y añoranzas sin sombra de la tuya.

Si huyes de mí, si buscas otro acantilado donde atracar tu vida,

no llegues a mi playa, no agites sus aguas,

no vengas a mis besos, no naufragues en mis manos,

no quieras saber de mí, si el olvido es lo que pretendes.

Y así, entonces, mañana en una nueva dársena,

que amanezca tu retrato en oleaje.

Presentación del libro "20 verdades fingidas" en el corte inglés de Badajoz.Día 15/12/11

2011-12-08T05:18:00.000-08:00

Una noche de magia y arte

2011-12-06T03:19:00.000-08:00

Isabel Blanco Ollero

José Cercas Domínguez

Victor M. Jiménez Andrada

Javier Feijoo

Bajo las setas de calor, en el jardín del corral de las cigüeñas, algo pasó. Bullía la vida, la esperanza, las ganas de parir arte para los demás. No hubo etiquetas, ni señores y señoras de lo absurdo. Se ofrecía aliento a los hombres, mujeres y niños que cada día mueren en los ardientes campos de Somalia.

Allí bullía la sensibilidad, se agitaron las banderas del arte por esa causa común, que engrandece a la humanidad, dar el todo por los demás, Nos sentimos a gusto, realizados, con lo que dimos. Por tanto, ya tan solo me quedan estas palabras. Gracias, gracias, gracias.

Cáceres también con Somalia. Recordad, el lunes nos vemos en Cáceres

2011-12-04T05:54:00.000-08:00

Ayer fue un día largo. Pero muy bonito

2011-12-02T12:23:00.001-08:00

Por la mañana en la Asamblea de Extremadura, en el acto institucional del día internacional contra el sida

Por la tarde, en la presentación del libro de Isabel Blanco Ollero. La permanente costumbre del adiós

No estás conmigo

2011-11-29T09:25:00.000-08:00

Miro a mi lado y no estás conmigo,

cuando apenas dejo de escribir tu nombre,

cuando retorno al verbo que se hunde en mis labios,

cuando abre el silencio sus abismales sombras,

cuando pienso en la última tarde del beso,

en la última noche de tu cuerpo sobre el mío,

Miro a mi lado y ya no estás conmigo.

en esta sala donde se agita la soledad,

donde la vista se vuelve brisa y acaricia los olivares

donde los relojes danzan y tintinean en los cerros del horizonte,

donde los ojos buscan la longitud de tu sonrisa,

donde los labios emprenden el vuelo

y aterrizan en paredes húmedas, en muros de sílice

cuando miro al frente y no estás conmigo.

Que no calle el perro, que maúlle el gato de la sementera,

que ruja la lluvia es los acantilados del lamento,

que un pasillo de pámpanos acaricie tus manos de nieve,

y que llore este invierno, si así, se acaba la tarde.

Danza tu nombre en los arrabales,

se acaba este retiro,

la pena vuelve a su jardín de cenizas,

los ojos parpadean, llorosos, bajo las escarcha,

porqué tu no estás conmigo

porque tu ya no estás a mi lado.

La puerta

2011-11-27T04:53:00.000-08:00

Hay una puerta que se abre,
por su rendijas entra el aire,
la luz, los océanos cubiertos de labios,
también los ríos y los niños,
bañados de besos,
el mazapán
y el torrente de aguas cristalinas
que moja la ladera.

Hay una puerta que se cierra,
en ella, a solas,
queda atrapado el ocaso.

Abro,
al polvo
lo viste el aire y baila en el espacio,
las sombras tiemblan en las esquinas,
y tu retrato, duerme cubierto de tiempo,
la casa enmudece su voz tras los visillos.
Cierro

Ajena

2011-11-24T09:07:00.000-08:00

Me acerco, huyes,
te pretendo, escapas,
te hablo y tú...
ajena, ajena, ajena,
como la mar
que pierde su profundidad
en las vertientes de tus ojos,
como la lluvia que,
constante, arrastra
los versos y los inviernos
y tú...
ajena, ajena, ajena.

Presentación del libro de Isabel Blanco Ollero

2011-11-23T10:30:00.000-08:00

Hoy escribo “te quiero”

2011-11-21T06:29:00.000-08:00

Hoy escribo “te quiero”

con la palabra más justa y más distante de tu boca,

porque cuando escribo “te quiero”, sé, que no te tengo,

porque cuando escribo “te quiero”, sé, que te echo de menos.

Hoy escribo “te quiero”

desde todos los labios,

lo escribo en un beso,

y escribo, también en un beso, que mis labios están rotos,

y escribo en todos los labios rotos de la tierra

que las bocas son huérfanas,

cuando escriben en un beso;

porque cuando escribo “te quiero” , se que no te tengo.

Escribo en estos folios que te echo de menos,

porque cuando escribo que te echo de menos,

también escribo que no estás a mi lado.

Escribo, tacto, en tu fugitiva piel,

en tu piel de otros días, ¿te acuerdas?

Escribo sobre ello, en las calles olvidadas

aquellas que, en días pretéritos, pasearon por las pupilas.

Escribo en el evocado tacto de tu piel,

porqué cuando escribo, “te quiero” sé que te necesito.

sé que no te tengo,

sé que te echo de menos.

En la estación de trenes de una ciudad antigua.

2011-11-13T04:48:00.000-08:00

El tren acuna la forja de sus ejes,

está a punto de partir;

en sus entrañas, el tiempo gime quimeras de aceite;

en los andenes se vaga desde la vida al beso

y se reconocen los abrazos, sobre inertes luminarias;

el vaho se fija en los cristales con tosco esfuerzo

-una niña escribe en ellos, con infante caligrafía,

el nombre de su muñeca de trapo-.

Recuerdo aquellas épocas

cuando llenaba con juventud,

los andenes del bullicio,

los besos y los días.

Recuerdo al hombre de ruda lágrima

que partía hacía otras tierras

para habitar la soledad del pan.

También recuerdo los pañuelos en orden de vuelo

despidiendo al tren de largo apéndice,

o al vagón donde la niña escribía con infante caligrafía

el nombre de su muñeca perdida.

Serás mi olvido

2011-11-08T04:40:00.000-08:00

Iré calle arriba,

allí, donde el agua se desliza por la piedra

que, tosca, se aferra al barro,

allí, donde son más leves los días de lluvia.

Allí, serás mi olvido

Iré calle arriba,

allí, donde los árboles crecen boca abajo,

donde las arterías convergen en el ocaso

y las enredaderas vierten,

su oxígeno en las aceras.

Allí, serás mi olvido.

Iré calle arriba,

no habrá quien talle tu rostro en mi frente

serás, mi memoria en el asfalto desnudo,

en el último verso, recordaré tu tacto sin retorno

no te reconoceré entre todos los astros.

Allí. serás mi olvido.

Iré calle arriba,

allí los canarios hablaran de lirios,

allí los lirios volaran, igual que los pájaros,

y el tiempo, en los relojes del óxido,

buscará el sable y la materia.

Allí serás mi olvido.

Iré calle arriba,

y las fuentes derramarán jazmines

en el asfalto justo de las sombras.

Allí serás mi olvido, allí serás mi olvido, allí serás mi olvido.

Presentación del disco proyecto Extremadura.

2011-11-07T06:04:00.000-08:00

Próximamente estarán en nuestra tierra, la cantautora argentina Silvia Occorso, y la rapsoda y poeta valenciana Rosa Iglesias, para presentar "proyecto Extremadura" un disco en el que el verso y la música, compaginarán la poesía actual de esta bendita tierra. Actuarán en diversos lugares de nuestra singular geografía. No os lo perdáis.

Uni-versos para Somalia

2011-11-04T03:38:00.000-07:00

Ya empieza, ya, a dar sus frutos este árbol centenario.

Ya está de camino el libro Uni-versos para Somalia, donde han dejado su buen hacer 100 poetas del mundo, entre los cuales me incluyo, decididos a escribir por Somalia y contra el hambre del mundo.

El día 5 de Diciembre, presentaremos Uni-versos para Somalia, “proyecto de la editorial Quadrivium y médicos sin fronteras”, junto con otros poetas venidos de otras regiones y con grandes artistas de Extremadura que nos apoyarán desinteresadamente con sus artes y buen hacer. Será en el embarcadero de Cáceres, más cerca de la fecha, diremos la hora.

Por Somalia y para vencer este hambre estáis todos invitados a dicho evento.

Ya empieza, ya, a dar frutos este árbol centenario.

LA OSCURA PIEL DEL DISPARO, RECITADO POR LA RAPSODA Y POETA VALENCIANA, ROSA IGLESIAS

http://www.divshare.com/download/16098592-ab8

Tu no estas

2011-11-03T04:46:00.001-07:00

Estoy solo;

nada me distrae en esta tarde

donde el álamo torna grises sus hojas de sombras

y la tierra fluye y se agita en remolinos de viento.

Un pájaro trina en su rama,

un caballo relincha en la tarde

y un beso azul se me escapa hacia las sombras;

y tú no estás allí, no estás…

todo es monotonía, todo añoranza

mientras fluye el río con su soledad sonora

y la vida brota y sigue en la lejanía.

Pero tú no estás

¿acaso alguna vez estuviste

bajo las hojas grises de este álamo

y me besaste en la boca dormida

o me escuchaste decir te quiero?

Pero hoy no estás… ¡Y acaso nunca estuviste!

La oscura piel del disparo

2011-10-31T04:23:00.000-07:00

Hoy en mí, se agita la conciencia,

veo, en un solo niño, la hambruna de Somalia,

un pájaro lleva en sus alas el hambre del inocente.

-la piel del disparo sigue invadiendo esta cosecha-.

Hoy se agita en mí la conciencia,

el hambre del mundo

acontece detrás de los árboles

que aturden a occidente,

navega en los aires,

donde la vida rinde, a la muerte,

el más fiero de sus estoques.

Acontece, cuando los caballos no saben de días azules,

ni de penumbras,

ni de frutos que alzan su cadavérica fortuna.

Acontece, cuando las hojas de papel

vuelan y se agitan bajo la piel oscura del disparo,

y en orgías de tinta y sangre llenan el día,

de palabras que saben a muerte.

Hoy se agita en mí la conciencia

no dejéis ¡no!

que duerma en bocas asoladas,

los labios de la protesta,

ni que fenezca la saliva de quién labora el pan,

ni la tinta de quién rotula en las paredes de oriente,

“libertad, en todos los idiomas de la tierra”

para que pueda escribir en su pecho,

que tras la piel del disparo,

este pueblo sin nombre,

sigue sufriendo y muriendo

bajo los sempiternos días del hambre.

Hoy se agita en mí,

la conciencia de este mundo sin horizonte.

las afinidades selectivas.

2011-10-30T06:01:00.000-07:00

Este poeta en las afinidades electivas. Todo un honor.

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2011/10/jose-cercas-dominguez.html

Antología de poemas de amor de poetas extremeños

2011-10-27T03:10:00.000-07:00

Va a salir una antología de poemas amorosos escritos por extremeños que puede dar que hablar (sobre todo porque el erial crece)

(Álvaro Valverde en su blog)

Senectud

2011-10-26T12:25:00.000-07:00

Cuando los años invadan tu cara
de enjutos y amorosos labios,
cuando la palabra, busque,
en el gesto, el acomodo de todo argumento,
sentirás que tu existencia se viste de surcos
como lánguidas madejas de piel y tiempo;
recodarás entonces que fuiste joven,
que la quisiste en aquellas tardes
cuando en tu sonrisa llevabas
prendida, con asombro de todo, la primavera,
recodarás, entonces,
que ella te quiso
igualmente en el beso,
en el salvaje latido de la cercanía.
Cuando la vida alcance su solsticio de invierno,
cuando la voz se haga más lenta y pausada,
y el frío habite en tu ajada piel,
yo se que volverás a la tierra
donde tus padres besaron tu nombre,
retornarás al sueño y los madrigales
y habitarás por fin en la memoria
de otro corazón que remonte la vida.

A mis padres

2011-10-24T02:31:00.001-07:00

Naciste

Del barro certero que moldea la semilla

te hiciste hombre;

como tal bebiste el agua,

comiste el fruto,

respiraste tiempo en palabras veladas,

de ese modo llamaste a la puerta del alma

y te abrió una mujer vestida de alegría;

la besaste en el lecho prohibido

donde el viento gemía constelaciones de amor

y, como tal, la vida se hizo eco de aquellas

pronunciaciones,

de ello nació el hijo y se hizo hombre…

así imparable la existencia te besó en cada

nacimiento.

Naciste y, como tal, te hiciste vida.

Si se celebra

2011-10-21T09:44:00.001-07:00

Otra vez la rabiosa muerte de actualidad, otra vez celebrándose el asesinato a sangre fría de un ser humano. Que valga, también, este poema para Gadafi y para cuantos caigan en las mano de la venganza. ¡lastima de humanidad!.

Si se celebra, matar a un hombre,

recorrer el tacto de un beso con el acero,

o salir a la calle y desnudar al individuo.

Si se celebra mirarle a la cara,

con los ojos de la ira,

o llorar de rabia por no herirle. ¡¡¡Entonces!!!

Yo brindo por los áridos desiertos,

por las heladas cumbres de nombres impronunciables,

por los ojos abismales de la tierra,

donde crezca el pasto y no exista el hombre,

donde el blanco níveo cubra la roca y no exista el hombre,

donde el agua se deslice buscando la grana y no exista el hombre.

Sí la vida es el combate, ¡¡¡ENTONCES!!!

¡¡¡ No me llaméis hombre!!!

De las cosas, de la vida

2011-10-20T08:35:00.000-07:00

DE LA VIDA

Que los dioses "sean cuales sean"

moldeen, sobre las cuerdas,

nuestras manos unidas.

DEL AMOR

Tú y yo

somos aire

del mismo suspiro.

DEL ADIÓS

Detrás de ti, el reloj

del tiempo, deja tu ausencia.

DE LA MUERTE

Ya vino ella,

y dejó ante el tiempo,

la memoria de tu paso por la tierra,

más tarde pasaré yo,

y cederé tu testigo, mi herencia.

Mujeres poetas internacional, me envía este cartel

2011-10-18T04:23:00.000-07:00

Campaña MPI por una vida libre de violencia‏

Sin comentarios

2011-10-17T12:44:00.000-07:00

Vuelve la lluvia

2011-10-17T07:11:00.000-07:00

Vuelve la lluvia

Ahora que, en la ventana llora,

el lento gemido de la ventisca,

me voy de tu lado,

pues presiento que la lluvia vuelve,

y que, en su lenta caída,

calmará en la rosa, su goteo interminable.

Me voy,

entre los escaparates azules de tu calle

que palian con arte, el melancólico regalo del agua.

Tú me miras desde otro tiempo,

en mis mejillas se posa en libre acometida,

el cristal líquido de mis párpados,

la palabra última y la mirada,

acaso abatida, que me concediste.

Sigo caminando, en mis pómulos,

la lluvia busca su equilibrio;

miro hacia atrás,

apenas alcanzo a ver la sombra

que tu casa, deja en la esquina,

los coches rugen

y en las farolas tirita, al unísono,

el tiempo y el agua.

Sigo mi camino y,

vuelve la lluvia a inundar la vida.

¡¡¡Basta!!!

2011-10-15T02:44:00.000-07:00

Sonrío porque en sonreír me va la vida,

porque mi amigo dice basta,

porque el amigo de mi amigo dice basta.

Sonrío porque mis labios escriben basta en un beso,

porque los labios del individuo escriben besos en un basta.

Sonrío porque veo un río de labios que dicen basta,

porque la palabra “basta” alimenta el aire

y lo llena de fonemas que dicen basta.

Yo sonrío y en la calle escribo versos que caminan,

que danzan, que se abrazan

y que escuchan decir como el pueblo dice basta.

Sonrío porque yo también digo basta,

porque cuando escribo basta, digo democracia real

con mis palabras.

Monumento al soldado desconocido

2011-10-14T06:06:00.000-07:00

Un infesto barro cubre mi cuerpo, la sangre mezclada con agua helada, baja hacía una oquedad abierta por un obús.

- Hemos combatido duramente- ahora agotado, un sudor frío me oprime en esta trinchera, en este invierno.

Un persistente ruido puebla mis oídos, no oigo ni tan siquiera, el gemido de dolor de mi compañero herido, que se agita a mi lado. Justo en frente de mí, un soldado enemigo, yace muerto con un certero disparo que quebró el silencio para abatir a un hombre que, minutos antes, estaba cubierto de vida. Me da la sensación que me miraba desde sus inertes ojos, y me preguntaba por qué moría él y yo no y pensé que, seguramente tendría mujer e hijos y que esperaría algún permiso o que acabase esta maldita guerra para volver a su encuentro, a la tranquilidad de su casa, pero una proterva bala, quiso ponerse en el camino de su vida y no de la mía, y allí yacía inmóvil, en esta tierra quebrada.

Seguramente, cuando despunte el sol, acabará en una lúgubre fosa común.

Seguramente, en su país, con el tiempo, pondrán su nombre en un monumento erigido al soldado desconocido, a este, que un día, con rabia gritó el adjetivo del odio, cuando se vio muerto por un trozo de metal traicionero, pero hoy y ya, para siempre, es pasto de la historia, su vida finiquitó su contrato de soldado. De ahora en adelante, tan solo será un número en unas míseras y tristes estadísticas, una cruz en cualquier campo, donde su memoria se perderá entre otras miles de cruces.

Seguramente el presidente electo de su estado, con el paso de los años dirá para conseguir más votos, “aquella guerra fue un grave error, no tuvo que haber sido”.

Pero mientras tanto, un soldado yace muerto en un campo de batalla cualquiera, en un país cualquiera, bajo un enemigo cualquiera.

Los días

2011-10-12T02:56:00.000-07:00

Hay días de invierno,

días de primavera,

y días que me pregunto por el origen del rocío.

Días que salgo a esas calles desnudas,

y ofrezco mi palabra

en los mentideros del aliento,

otros días, detengo la pena en mis manos limpias

y rindo mi ardor como solución más inmediata.

Hay días que no nacen

y días que nacen dos veces.

El aire, hay días que emerge solitario,

y en otros días, se sabe que la tormenta,

con su fiero estoque,

llama a la puerta de la vida.

Hay días que digo ¡ánimo, compañero, sigue caminando!,

otros, los menos, ofrezco con ella, la verdad que me lleva,

y es entonces cuando entiendo,

que hay días que también existo

Poesía actual. Actual policía

2011-10-11T05:04:00.000-07:00

Carta abierta de un poeta indignado

2011-10-10T02:50:00.001-07:00

¡¡¡¡Dios mío, estamos en peligro!!!!

Y no sabéis cuanto, cuando nos imponen una crisis, que viene de no se sabe dónde y le echan la culpa a no se sabe quién. Abrimos los ojos, y al abrirlos, vemos que todo esto es un manejo de los incompetentes señores de todo lo tengo. Que vivimos de acuerdo a los criterios de hombre y mujeres cubiertos de oro y estupidez.

Esto es un pulso a los gobiernos occidentales, que se han atrevido a hacerle cara a ellos, “dioses del Olimpo financiero, a ellos cuatreros de las finanzas y las alturas mercantiles". Y mientras tanto, a los pobres trabajadores del día a día, les quitan sus casas, sus ahorros y su dignidad dormida y subyugada, en la fantástica mentira de occidente, por el fatídico poder de los patricios.

En fin, concluyo y pido al señor Rajoy y al señor Rubalcaba, que me den tan solo una razón para que les vote, para que no esté indignado y por favor, la pido sin demagogia y sin quiebros lingüísticos de esos mercaderes, de todo vale, en el país de los votos y sus miserias.

Yo hablo de ella

2011-10-09T06:03:00.000-07:00

No hablo de las cosas, ni de los días,

ni de los dientes de leche

que ella enterraba en el jardín de la inocencia.

No hablo ni de su pelo,

ni de los años que recorren las palabras,

que se graban, a fuego, en mi memoria,

ni de labios sajados, ni de árboles sin nombre.

Tampoco hablo de violines, ni del trabajo diario,

ni de las cosas sumergidas en las bocas del tiempo,

ni de siglos perdidos en algún lugar de sus mejillas.

No hablo de las civilizaciones,

que construían herramientas y espadas

en la ardiente fragua de sus pechos.

Ni tan siquiera hablo de los pintores de antaño,

ni de los poetas solidarios, ni de la tinta

que se derramaba, al igual que la sangre,

sobre su espalda desnuda.

Yo hablo del aire cuando mece su nombre,

de la luz cuando atraca en sus sombras,

del beso, yo hablo del beso y de la luna,

que acaricia su contorno junto al mío,

hablo de la vida que la lleva,

de mis brazos que la toman

y de la noche que nace

dormida entre sus besos.

Yo hablo, amor mío, acaso de ti.

¿Hijos de un mismo Dios?

2011-10-08T06:46:00.000-07:00

Y que conste, que es este señor cubierto de oro y no yo, ni el niño cubierto de miseria, ha sido quien ha dicho que es pecado acumular riquezas.

Entrevista en La revista de Cáceres, septiembre 2011

2011-10-06T01:16:00.000-07:00

A todos los que venden su dignidad por un mendrugo de pan‏

2011-10-05T00:53:00.000-07:00

A los reyes de la estupidez y el ultraje

Te llevarán por mares fijos,

por océanos sin costas ni crepúsculos,

habitarás la noche,

la oscuridad tomará conciencia de tu boca y de tus ojos,

será tuyo el pan frío del tiempo,

y la tosca piedra

que abandona el arroyo

en la honda maldita del tirano.

Serás la tierra, amigo,

la árida tierra sin nombre

y en tu epitafio, la vida, escribirá:

“aquí yace un hombre

que nada supo de mí”

Quizás

2011-10-04T02:29:00.000-07:00

Quizás navegue por mares y ríos,

que inundan tu piel en primavera,

por los almendros ingrávidos

que lloran flores blancas,

por aquella casa que ahora se me antoja

cubierta de penumbra,

o por aquellos tiempos que tienen sus llaves

cubiertas de óxido,

y que tú abrigabas, tiernamente, sobre tus pechos.

Quizás seas el todo y yo la nada,

la que se acomoda

en el torrente distante de tus vocablos,

o en el tacto que agita el suspiro, o en el te quiero.

Quizás aún te quede entre los labios, el amor dormido,

el amor bajo tus sábanas y la cosecha,

bajo la ventisca, ya distante, y la lluvia,

bajo el “tápame, amor mío” que tengo frío.

Ese quizás que sucumbe al canto,

que puebla mis manos de tinta,

mis manos sin palabras,

mis manos labriegas,

de campos abiertos y de cosechas recién paridas.

Ese quizás que asciende por las calles más angostas,

que tapa, con su rostro, el lado oscuro de la luna.

Ese quizás que abre las puertas del crepúsculo,

acaso, en el mismo instante,

en el que me esfuerzo por recordar tu nombre

con el último verso, de este poema lacerado,

o con el último beso que nos dimos

en aquella tarde gris, en aquella tarde.

Este incierto futuro

2011-10-01T10:05:00.000-07:00

En estos días, donde cuelga el futuro su tiempo inexorable,

la lluvia sigue cayendo con su agónica melancolía,

igual que ayer, porque nada está escrito,

porque nada ha cambiado,

las maletas siguen esperando

en andenes sombríos,

la montaña como siempre, viaja sin equipaje,

desde este día a otra noche,

tan clara en este momento, tan sombría en otras épocas.

La casa abre y cierra sus ventanales al aire,

sale a la calle, la risa, el pan y el niño,

y tu silueta de ahora y tu mirada de antaño .

En estos días, que van marcando

el breve futuro de tus labios

tú, amada mía, sigues alejándote,

sigues partiendo de todos los lugares

y sigues callando mi nombre,

y porque nada ha cambiado,

mis manos prosiguen el combate,

con la tinta que hoy escribe estos versos,

con la vida que sigue alejándose ante nosotros

con las palabras que fluyen de lugares recónditos.

En estos días del futuro que nos lleva

me voy de ti y acometo el instante de un beso,

como si la lejanía te acercase por pretéritas esquinas,

como si mis versos habitaran en algún lugar de tus manos,

como si los poemas de este incierto futuro,

se posasen, para siempre, en tus labios perdidos.

Colección "Me pirra" de la editorial Rumorvisual.

2011-09-30T13:28:00.000-07:00

A Trujillo. "los versos de la ausencia y la derrota" Editorial Vitruvio

2011-09-30T04:37:00.001-07:00

A Trujillo

Del granito silente, el de la leyenda,

golpeado por el ocaso

y pulido por la mano de la amargura…

nacen, orgullosas, las ciudades;

se alzan desde la tierra hacia el infinito,

hacia el espacio que mece el miedo,

hacia el aire que emite

la palpitación de los siglos;

surgen de las piedras abiertas,

la historia terrible de las espadas,

aceros que fueron imposibles para la vida;

el hombre jura lealtad a la muerte

y cumple con ella promesas de sangre;

la piedra, entonces, se vuelve gigante

y en su ceño se cincela el obelisco,

donde la historia posa su memoria,

donde el granito duerme

en la evocación sublime del tiempo.

Libros de la colección "Me pirra" de la editorial Rumorvisual

2011-09-29T00:22:00.000-07:00

Otoño

2011-09-25T10:05:00.000-07:00

Otoño

Otra vez el otoño;
vuelven las tardes ocres, el color triste de tus ojos,
las miradas perdidas, taciturnas,
y los días que, marchitos,
tiritan en los calendarios;
vuelven desde el otoño más remoto, besando el tiempo,
ahora, cuando todo lo convierten y lo derrotan;

Nos miramos y, sin decir nada,
sabemos que es nuestro
y que se manifiesta desde los párpados, ya vacíos, del verano.

¿Te acuerdas, mujer, de aquellos otoños de tus labios?
Un beso lo cubría todo y una caricia todo lo explicaba…

¡Oh! aquellas caricias de nuestros tiempos,
de aquellas calles sin arrugas,
de aquellas estaciones sin crepúsculos…

¡Ya pasaron!
¡Y otra vez el otoño viene buscando la vida!

Proyecto Extremadura. Que decir como extremeño. Gracias, gracias, gracias.

2011-09-24T06:10:00.000-07:00

La cantautora argentina Silvia Occorso y la poeta y rapsoda valenciana Rosa Iglesias, harán una gira por Extremadura, a partir de mediados de noviembre, donde harán un pequeño homenaje a la poesía actual de nuestra tierra, recitando y cantando poemas de algunos de los poetas más relevantes de nuestra región, por ello les digo, gracias, gracias, gracias.

http://proyectocaceres.blogspot.com/

Mi poema a la paz en el blog de la editorial Aguilar. Todo un honor

2011-09-23T12:37:00.000-07:00

Literatura en breve

http://literaturaenbreve.wordpress.com/dana-o-la-luz-detenida/

Uni-versos para Somalia

2011-09-22T04:33:00.000-07:00

Un nuevo blog, existe por y para Somalia.

http://uni-versosparasomalia.blogspot.com/

Que la vida te sea propicia ¡¡¡Bienvenido!!!

El hombre diminuto, buscaba la vida

2011-09-21T02:17:00.001-07:00

El hombre diminuto, corría por los valles,

bebía del rocío tenue de la mañana

y acariciaba el principio libre de la vida.

Latía en su corazón la risa de los alcores,

buscaba debajo de la nada, la semilla del todo,

y en el fruto del árbol prohibido,

buscaba y buscaba la vida.

Así era el hombre diminuto,

algunas veces corría entre la hierba,

se deslizaba por las hojas más tiernas del aire,

aquellas que la lluvia abrigaba, en su pecho de agua.

Y otras, corría detrás de las cosas sin nombre,

cuando sentía la voz del bosque,

cuando buscaba la vida.

Pero vino un día a verle, el fuego que todo se lleva,

entonces, a su casa blanca, la vistió el tiempo

y el hombre diminuto, se volvió del color de llanto,

y se lo llevó la muerte

justo, en el mismo instante, que encontraba la vida.

RAP DE ESPERANZA AGUIRRE Y LA ENSEÑANZA PÚBLICA CREADO POR PABLO MOTOS, DEL PROGRAMA NO SOMOS NADIE, DE RADIO80

2011-09-20T00:29:00.000-07:00

(No tiene desperdicio)

RAP DE ESPERANZA AGUIRREY LA ENSEÑANZA PÚBLICA

Oye muchacho, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué quieres estudiar
el románico,
si tú lo que quieres
es ser mecánico?

Oye, muchacha, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué quieres estudiar
la biosfera,
si tú lo que quieres es ser peluquera?

Si has nacido en un barrio obrero
a Espe no le hagas gastar dinero.
Si no eres de clase alta
a ti estudiar no te hace falta.

Oye, muchacho, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué quieres saber
la vida de la abeja, si vas a ser chacha
en La Moraleja?
Para qué quieres
tu poco de cultura si vas a conducir
el camión de la basura?

Cuanto antes los pobres
dejen de estudiar,
menos pasta Espe se tiene que gastar

Si eres inmigrante y vienes en patera,
solo te queda currar en la era.
Ponerte a estudiar es tiempo perdido;
vas a currar a los plásticos del Egido.
Oye, muchacho, si eres gitano
¿a ti qué te importa el Imperio Romano?.
¿Pa qué te interesa lo que pasó en Creta,
pa ir con tu padre en la fregoneta?

Si has nacido en un barrio obrero,
a Espe no le hagas gastar dinero.
Si no eres de la clase alta,
a ti estudiar no te hace falta.

Oye, muchacho, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Para qué quieres estudiar
a los Borbones,
si vas por las calles cogiendo cartones?

Oye, muchacha, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué te sirve
estudiar a Murillo,
pa vender bragas
en el mercadillo?
¿Para qué quieres
conocer a Larra,
si vas a ir
recogiendo chatarra?

Cuanto antes los pobres
dejen de estudiar,
menos pasta Espe se tiene que gastar.
Si has nacido en un barrio obrero,
a Espe no le hagas gastar dinero.
Si no eres de clase alta,
a ti estudiar no te hace falta

El poeta habla de su vida

2011-09-18T11:29:00.000-07:00

Tengo mi pasado, derrotado, en mi mano,

acariciando aún, lo que aconteció, lo que he sido.

Tengo en la otra mano mi futuro, sin nacimiento,

mirando hacia atrás, en busca del testigo.

Tengo el presente llenando de aire,

la calle donde vivo.

El beso

2011-09-17T02:38:00.000-07:00

Desde la oscura cavidad de la boca,

sale la extensa prolongación

del cariño

en forma de labios que se atrapan,

en forma de beso.

Aquí todo vale (a mis compañeros de trabajo)

2011-09-15T08:49:00.000-07:00

Aquí todo vale, ¡ay!

aquí todo vale

se compra y se vende

la sombra y el aire.

He aquí el mundo de donde vienes,

el fuego devora los dientes de la anochecida,

la calle calma la impaciente sed de las aceras,

nada es justo y todo sucumbe

bajo el furioso placer de los señores.

Escribes en las tinieblas

imploras de la saliva el verbo y la materia,

lanzas sus vocales a bocajarro

porque sabes que aquí todo vale,

porque sabes que los relojes crecen,

como la peste, colgados en el muro,

donde habita el sable,

para así justificar, tal vez, que el verso sea pasto del aire.

A lo lejos, muy a lejos, alguien grita ¡Tierra!

para luego argumentar la siega y la derrota

para justificar la caída del fruto

bajo las terribles partituras de la afonía.

Porque aquí todo es todo

y todo, como siempre,

no es nadie, no es nadie, no es nadie.

Otoño. Poema del libro "Los versos de la ausencia y la derrota" Editorial Vitruvio

2011-09-14T00:14:00.000-07:00

Sucedió en otoño…

De las fuentes que ungía la tierra

brotaron los pechos de la amada,

cayeron, como hojas secas, el fruto, el arco iris

y los besos fugitivos que tome de tus labios.

Se alejaron serenos mis versos

por el camino de la cosecha,

por los ecos que atardecieron en tu memoria

donde los geranios asumieron el color frío del llanto

y crujieron las bocas sus largas horas heridas,

allí donde laboró la tinta que firmó mi derrota.

Porque ya partieron, desde tu nombre y la tristeza,

los llantos abiertos del tiempo

y las hojas donde se derriten las almas.

Porque el otoño es un verso solitario, una palabra precisa,

una espada que se asoma a la miel de las sombras,

y una espiga que, sola, arde en tu boca.

Un mal jefe

2011-09-13T09:32:00.000-07:00

Un mal jefe es como un mal toro, embiste a diestro y siniestro hasta que la mano experta del picador “léase los sindicatos” le recuerdan su lugar en el mundo. Si el despropósito sigue marcando su camino, al final, el fiero estoque del torero “léase la justicia” le indica su cometido, de una manera precisa, material, y humana.

Así es la triste vida de un imbécil, y no me refiero al toro, desde luego que no. Amen.

El objetivo de la vida

2011-09-10T02:46:00.001-07:00

Me siento como un burro que transporta en sus vertederas sentimientos, y los lleva desde el mismo nacimiento hacia la misma muerte.
¿Acaso es ese el objetivo, es esa la esencia de la vida?

Día de Extremadura. Mi tierra

2011-09-08T01:13:00.000-07:00

https://dl-web.dropbox.com/get/Public/PROYECTO%20C%C3%81CERES/A-EXTREMADURA--de-Jos%C3%A9-Cercas-FINAL-___V.mp3?w=31dbf2ac

Ella es mi tierra.

Hundo mis manos en el suelo

y levanto al aire su perfil sonoro.

Allí donde madura el alcornoque

y rezuma la higuera su fruto de miel y azúcar,

donde el olivo besa desde la historia el surco del lamento,

donde la encina danza desde las raíces del llanto;

allí habita mi tierra.

Es natural como las mieses que cubren los ejidos;

su corazón está forjado por el acero que remueve el surco

y en su pecho cada día nacen guitarras que trovan despertares.

De su terreo vientre brota la aurora,

la palabra dividida y el sempiterno beso.

Yo pronuncio su nombre en el tiempo,

lo escribo en las paredes donde surgen mares olvidados,

donde sus árboles remueven el oxígeno.

Ella es mi tierra;

es un jilguero con el olvido en el pico,

es una llanura cubierta de amarillo, ¡y es azul!,

y es un desnudo arco iris que muere en el instante.

Son sus poetas que lloran versos infinitos

son jinetes, cientos de jinetes rompiendo el silencio.

La cubren las cicatrices de guerreros tristes

y la pueblan los ecos allende los mares.

Geranios rojos inundan las vidrieras

y una torre que decrepita rompe el horizonte.

Es alegre, es mi madre y mi hijo y mis hermanas,

y la boca de mi hermano que huyo del aire,

y las rosas que cubren los ojos de mi padre.

Hundo mis manos en el suelo

y levanto al aire su perfil sonoro.

Porque ella es mi tierra.

Programa cultural "la isla de viernes" de la televisión de Extremadura

2011-09-05T08:35:00.000-07:00

Programa cultural "la isla de viernes" de la televisión de Extremadura. Hablo de mi último libro.

A partir del minuto 15,20.

Pinchar en el enlace de abajo:

http://tv.canalextremadura.es/tv-a-la-carta/videos/la-isla-de-viernes-1-de-septiembre

Balada del hombre diminuto

2011-09-01T12:39:00.000-07:00

Donde llegue el hombre diminuto,
el hombre sin piel, ni combate,
el de las uñas limpias y el verbo despoblado,
allí, donde llegue este hombre, digo,
habrá una casa en el horizonte de un valle,
cubierta de miel y de árboles y de bosques,
las canciones del pan se hornearán
en los hornos del suspiro.
Ocupará, este hombre, la tierra húmeda de la lluvia,
la azada cubierta de manos,
la soledad de la tormenta,
y habrá quietud en los barcos y en el puerto, a lo lejos,
quietud en la palabra del hombre diminuto,
porque allí donde llegue este hombre sin nombre,
sin llagas en los vértices de la sangre,
allí, también, habitara su amada,
y en la corteza de un árbol,
que tampoco tenga nombre,
que también sea diminuto,
y sin llagas en las ramas del combate,
allí escribirá su nombre,
su nombre de escarcha y hembra,
su nombre diminuto junto al suyo.

Septiembre del libro "Los versos de la ausencia y la derrota" Editorial Vitruvio

2011-08-31T04:23:00.001-07:00

Septiembre, en mis ojos;
la esfera luminaria de poniente,
llora con sus colores pardos:
las campanas, elevan sus senos de bronce,
y convocan a los vivos para llorar el luto
por aquellos que el tiempo arropa.
Las vides, en sílabas abiertas,
pregonan la vendimia
y, postradas en la tierra, aguardan
a que el otoño las vista sepias.
Cuerpos envejecidos, desnudos,
besan los caminos de octubre
dejando atrás la risa amortajada
que murió con el iris almendra del verano.

Silencio, silencio, pues está la noche enamorada. Del libro "El tiempo que me habita" Ed. Alfasur, febrero 2006

2011-08-30T04:19:00.001-07:00

Silencio, silencio, pues está la noche enamorada,
los álamos quietos como pétreas forjas
de balcones imposible, silenciosos,
como las encinas rotas, los alcornoques,
y los robledales que emergen de mi ventana fría.
Silencioso es el canto de los pájaros dormidos
que aletean cansados las plumas del sueño,
como las campanas quietas y quejumbrosas,
forzadas a las sombras sus torres marchitas,
como la rosa que sustituye sus pétalos dorados.
Silenciosas las aguas con su monótono llanto.
Silencioso el llanto del recién nacido
y la madre amorosa abierta a la vida.
Silencio, silencio, pues está la noche enamorada.

Poema lluvia del libro "Los versos de la ausencia la derrota" Recitado por la poeta valenciana Rosa Iglesias.

2011-08-27T12:12:00.000-07:00

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Caes desde el fondo de tus ojos
como sutil gota que, impasible,
se detiene ante mi ávida mirada.
Caes desde la nieve, palpitando
corazones que huyen de todo
y que a todo se enfrentan por un beso.
Caen ante mí, ¡oh, fugaces quimeras!
tus espacios, tus leyes,
una lágrima que, herida, sabe de destierros
y, a lo lejos, tu última palabra;
caen desde el centro de tu pecho enmudecido
sobre frutales que pronto tornaran al fruto,
sobre la tierra que se expande en barros
y que se llevará el tiempo en memorias perdidas.
Caes desde mí, desde el infinito
horizonte que me aterra,
desde la calle que me mira con ojos infelices.
Caes y así empapas mis besos
en posición de espera para siempre.

la canción del combate. Para el gran cantautor, Manuel Cobos

2011-08-27T05:59:00.000-07:00

Combatí contra tus ojos,

una mañana de tules blancos,

de azucenas en las ventanas

soleadas de tu cara.

Fue entre tus dientes

de salivas plateadas,

fue entre las pretéritas hojas

de un otoño que se desangra.

Fue entre los besos perdidos,

entre los bordados de tu almohada.

Trepé hacia los horizontes

primaverales de tu mirada,

baje a los valles donde habitabas,

y oí tu voz.

Oí tu voz de salvajes palabras,

vi a la tierra levantarse

y crecer un jazmín en tu garganta.

Y vi como los versos

en mis labios batallaban,

con la voz, con el canto

de este hombre que te amaba.

Es curioso las veces que reclamo el don de la tierra en mis poemas "El agua"

2011-08-25T02:59:00.000-07:00

Del tiempo que me habita

En el agua

En el agua

se refleja el beso,

lo colorea el álamo,

lo difumina el viento.

Tu cara se vuelve de espuma,

tus labios de nata,

tus cabellos de lunas.

De tus manos escapa la lluvia,

de tus dedos gotas heridas.

En tus ojos el agua bebe,

a tus ojos el mar los quiere.

En el agua.

De los "Versos de la ausencia y la derrota" en forma de lluvia

Caes desde el fondo de tus ojos
como sutil gota que, impasible,
se detiene ante mi ávida mirada.
Caes desde la nieve, palpitando
corazones que huyen de todo
y que a todo se enfrentan por un beso.
Caen ante mí, ¡oh, fugaces quimeras!
tus espacios, tus leyes,
una lágrima que, herida, sabe de destierros
y, a lo lejos, tu última palabra;
caen desde el centro de tu pecho enmudecido
sobre frutales que pronto tornaran al fruto,
sobre la tierra que se expande en barros
y que se llevará el tiempo en memorias perdidas.
Caes desde mí, desde el infinito
horizonte que me aterra,
desde la calle que me mira con ojos infelices.
Caes y así empapas mis besos
en posición de espera para siempre.

De "Dana o la luz detenida"

En el principio, la tierra y el agua,
en el perpetuo abrazo que genera la vida;
de allí, el barro, la flor y el hombre,
la piedra que cubre y envuelve
las milenarias fuentes de babilonia,
las civilizaciones
que crecen sin mesura en los valles y montañas.
De allí, los dioses labrados en el surco,
los bosques de la bruma y el silbo,
la escritura que detiene el tiempo.
El agua que, como la sangre, palpita, surge
y se desploma salvaje por las corrientes del grito
para, mansamente, cubrir los ojos de natura.
De allí, la huella en la roca,
los cauces de los ríos impronunciables
y las manos que a fuerza de trabajo
la llevaron a regar el fruto.
De allí, la nada y el todo de los enamorados
los caminos que van marcando los años
y el pájaro que duerme su trino
en su sólido nido de espuma.
De allí, el agua, dueña de la nube y el trueno
que besa la vida, que la riega...

Canciones que escribí para la voz de un gran artista (Manuel Cobos)

2011-08-24T04:44:00.000-07:00

Oye este canto
pues tu eres el tiempo escrito
con nata y azules,
en violines adolescentes
que vagan y vaga.

Tú, la lengua imposible
de la imposible palabra
eco profundo forjando
por los yunques del alma.

Oye mi voz
que siempre amanece
en tu sombra tejida
por miles de arañas.

Oye el canto del tiempo,
la luz domada,
el aire que se expande fuera del aire,
viento que la historia doma
corazones ajados
que en mi voz asoman.

Oye mi voz
lejana y amarga.
Ya no te canta mi voz,
¡ay! ya no te canta.

La princesita

Sólo por ti

estos versos danzan

pues son los brazos

que amorosamente te llaman,

la tierra donde

fructifica el agua,

y una princesita

que en la torre canta.

Que son los violines

laborados de nata,

guitarras que tienen

corazones de hadas,

poemas azules

que temprano se levantan.

Dóciles corceles

con sus crines de plata

y todos los océanos

que los ríos aclaman.

Marítimos son los versos

de la mañana,

como los ojos de luz

forjados en lunas claras,

como los versos de amor

del poeta que te ama,

pues son palomas

que sobre los besos danzan

y dulces espigas doradas

que sus dones te mandan.

Canción viajera

El aire viaja

entre las rosas,

robando el néctar

a la alegría.

Tu eres del viento la viajera

que amaneces del aire

cada día.

De mi cuerpo

dolorido la enfermera

pues unges de pétalos

mis heridas.

De la tierra tomas

la noble enredadera

cubriendo mi cuerpo

con su melancolía.

Te posas tenue

como la sementera

sobre el mentón azul

de las noches frías.

¡oh , viajera!

¿acaso no eres la primavera?

brotas como la luz

amiga de la brisa

y me besas la vida

sin quimeras.

Y me besas la risa.

Entre los dorados álamos de la tarde, "el tiempo que me habita"

2011-08-22T11:14:00.000-07:00

Paseaba junto a ella
entre los dorados álamos de la tarde,
cuando, en sus nidos, aleteaban las sombras
bajo la brisa triste del otoño.
Salían de sus pupilas
las hojas marchitas de los páramos,
de su boca,
los labios lunares del beso,
cuando acampaba la noche en su sonrisa,
cuando las estrellas alertaban
a los cabellos alados del tiempo.

Dejadme sentir que la he querido

2011-08-18T17:08:00.000-07:00

Dejadme sentir que la he querido,
que, por ella, la vida deshojó una sonrisa
¡tan sola y tan dulce!,
que sus labios proclamaron mi nombre
en la canción dormida de un beso.

Dejadme sentir que la he querido,
que mis ojos, silentes, llamaron
a la puerta de sus ojos
cuando nuestras pupilas se miraban, boca a boca.

Dejadme sentir que la he querido,
así, cariñosa y amable,
con su olor a madre enamorada
prendido en mí, como si brotase de una quimera,
de un gesto o de un vocablo.

Pero si un día la vida anunciara su olvido,
entonces...

Entonces, cuando ella sea ausencia en cada calle, en cada encrucijada,
en cada temblor hiriente de este corazón extinto,
no me dejéis, ¡no!, al amparo de su cólera,
de esa rabia que vicia el aire que me circunda

Apartad, si se diera el caso, su boca de la mía,
sus felinos ojos de mis iris, en el mismo instante que se cruzaran las miradas,
y sus afiladas uñas, cuando despedazan terrones de azúcar, de mi piel.
Apartad de mí este temor y ¡no!, ¡no dejéis que se acerque!

Y, cuando todo acabe, cuando el tiempo fije en mi pecho su quebranto,
dejadme lamer, despacio, mis heridas
para sentir así que la he querido

¿Rayos de un mismo sol?

2011-08-16T03:14:00.000-07:00

Bajo los rayos del sol más cruel de la tierra, duerme el niño de Somalia, a la sombra de la muerte.
Bajo otro sol distinto, juega el niño de occidente, con un juguete, en la piscina
¡los dos están llorando!
uno tiene sed,
al otro no le parece demasiado nuevo su juguete electrónico.
Bajo el mismo sol, dos hombres laboran los días,
a uno el sudor y el hambre le castigan las entrañas,
al otro, el aire acondicionado le refría la palabra.
Y el Papa, padre espiritual de todos ellos, organiza encuentros de miel.
En los ojos ardientes de Somalia, los niños mueren de hambre y sed.

ME VOY

2011-08-14T11:28:00.001-07:00

Por las calles vacías de tu vida y la mía,
por los ojos sin miradas y sin llantos,
por la calma tuya y mi ardorosa espera, me voy.
Me voy de las azucenas, de las salivas en trance,
de los días que nacen bajo tus ojos;
de ti me voy, mis letras huyen, se desploman,
buscan la perpetuidad del verso y se alejan;
de tu figura dormida en un retrato,
de tus miradas de antaño,
de las h y las comas que me pusiste
en el cajón de mi ropa desnuda.
De todo lo que fue un gesto en el crepúsculo,
una palabra boca a boca,
una lengua que parte hacia otra lengua, de todo me voy;
por el silencio abierto en longitudes,
por las veredas solitarias de un beso
y por la memoria que en su derrota
cae buscando el olvido.
Me voy, me voy, me voy.

El agua

2011-08-12T12:08:00.000-07:00

A la ruta senderista de los pozos de mi pueblo

En el principio, la tierra y el agua,
en el perpetuo abrazo que genera la vida;
de allí, el barro, la flor y el hombre,
la piedra que cubre y envuelve
las milenarias fuentes de babilonia,
las civilizaciones
que crecen sin mesura en los valles y montañas.
De allí, los dioses labrados en el surco,
los bosques de la bruma y el silbo,
la escritura que detiene el tiempo.
El agua que, como la sangre, palpita, surge
y se desploma salvaje por las corrientes del grito
para, mansamente, cubrir los ojos de natura.
De allí, la huella en la roca,
los cauces de los ríos impronunciables
y las manos que a fuerza de trabajo
la llevaron a regar el fruto.
De allí, la nada y el todo de los enamorados
los caminos que van marcando los años
y el pájaro que duerme su trino
en su sólido nido de espuma.
De allí, el agua, dueña de la nube y el trueno
que besa la vida, que la riega...

Esta es mi voz

2011-08-10T05:20:00.000-07:00

A veces, mi voz es tan tosca,
que ruge bajo los fríos labios de la lluvia,
otras, tan débil, que llora
sobre los calmos lirios del bosque
o entre el griterío que forja
la multitud del encono.
Otras no reconozco al hombre que la habita,
se consuela con los versos de la noche,
no calla,
protesta al unísono con el inocente,
entrega, al aliento, su existencia,
pide, para la vida, una sonrisa
y arranca, con un vocablo, el labio canalla,
el yugo del tirano.
Por ello, lanzo hoy mi voz contra todos aquellos, hombres, mujeres,
y países desafortunados del dinero y sus miserias,
contra todos aquellos que dejan morir de hambre al infante,
contra todos aquellos que viven al son de la bayoneta,
contra todos aquellos que llevan entre sus dedos
el sabor del gatillo.
Mi voz no es poderosa, pero funde el acero,
diluye sus átomos, forja la tinta,
nace de la tierra y forma con otros la palabra que dono.
No acalléis esta voz
pues viene, de cubrir con la gramática,
el injusto clamor de los silencios.

Fotos de velada poética en Aldeacentenera

2011-08-08T02:43:00.000-07:00

Poema de amor

2011-08-05T05:03:00.000-07:00

Se me va la vida, amor, cuando te pretendo,
se me va de la frente y la palabra,
sobre el verso imprescindible de tu boca,
yo bebo del cáliz donde reposa tu semilla,
y de los párpados de tus ojos lagrimados,
y del verbo amar que, en tus labios, viertes.

Se me va la vida y los valles,
ya, mis taciturnas manos, buscan
tus pechos de leche enajenados,
ya libo el agua, ¡oh dulce néctar!
de tus ubres de diosa.

Se me va,indulgente, la vida en un poema,
en el maná que fluye en el instante,
en el tiempo detenido en tus pupilas,
y el cauce de tu vientre.

Se me va la vida, amor,
se me va la vida, cuando te pretendo.

Vivir en un pueblo

2011-08-03T03:17:00.001-07:00

Las gallinitas cacarean en un corral, a las afueras, las golondrinas hacen sus nidos a la sombra del verano, las vacas mugen en un recodo del camino y los perros ladran al son del alimento.
!!Y una mierdaaaaa¡¡¡¡
Las gallinas hacen del suelo, la tierra de la mugre, las golondrinas con su estridente canto, ensucian todo por donde pasan, y las vacas, toditas de acuerdo, echan sus dulces plastas a la puerta de mi casa, el perro de los c…. ones se pasa toda la noche ladrando y la musiquita estridente del botellón, de estos niños y niñas del verano, te hacen bailar en la cama.
Tengo los ojos fuera de las órbitas, las palabras se atropellan en mi boca de ira, mientras el vendedor de turno, con un gran megáfono, a todo el mundo llama María, y nos mete, por los oídos, melones y sandías.
Vivir en un pueblo, que bucólico, que alucine, que bellos son los días.

Matarratos de Santiago Tobar. Os juro que es buenísimo.

2011-07-31T07:37:00.000-07:00

Relatos hiperbreves, con un ingenio y una calidad literaria muy grande.No os lo perdáis.

Presentación de Dana y Matarratos en el teatro la Machacona de Cáceres

2011-07-30T09:30:00.001-07:00

Santi y yo antes de la presentación

Durante

Diana presentándonos

También recitaron nuestros poemas, en ningún momento estuvimos solos

La palabra y el viento

2011-07-27T04:44:00.000-07:00

El viento es una palabra
que navega por el cielo,
que nada sobre el alba,
que gime en el lucero.

Si el viento fuera una piedra
de las que duermen en los veneros,
o si fuera el hierro
de las fraguas a sueldo,
te haría con él una casa
donde habitara el beso,
donde estaría la vida
enamorada de tu recuerdo.

El viento es una palabra
que navega por el cielo.

Si fuera de madera
donde se tallase el verso,
te haría con él una canción
de guitarras y tiempos.

El viento es una palabra
que navega por el cielo.

El viento son tus palabras
que ya recorren el silencio.

Hoy es el día

2011-07-22T03:11:00.000-07:00

Canción a un pobre tirano

2011-07-20T05:08:00.000-07:00

Sucede que existe un tirano,
vive al acecho de su presa
con sus ojos llenos de inviernos.
Sucede que lleva el poder del gatillo
en los dedos fríos de la ira.
Sucede que no sabe de diluvios, nunca supo ser solidario,
no sabe que es levantar desde el suelo
el justo brote de la existencia.
Sucede que no tiene ojos para ver los astros,
ni casa donde habiten algunos versos de amor.
Sucede que le tengo lástima,
me da pena su triste hegemonía,
el pendón de tirano que enarbola
sobre el pecho abierto del inocente,
Sucede que le tengo lástima;
¡ay! pobre estúpido y engreído hombrecillo,
pobre, pobre, pobre.