domingo, 21 de septiembre de 2014

ASÍ COMENZÓ EL OLVIDO




Te busqué en la leve soledad de un sueño,
en el bosque callado de las libélulas,
en la escarcha que se ríe del hielo,
en la callada por respuesta.
Busqué tus ojos y una isla al poniente
y un barco que, a lo lejos,
arrullara la voz del mar.
Busqué una calle donde pronunciar tu nombre
y una esquina donde besar tu nombre
y unos labios donde verter tu nombre.
y unos ojos donde reflejar tu nombre.
Te busqué con la vehemencia del enamorado.
y no hallé tu voz antigua:
ni tus adjetivos desnudos sobre la cama,
ni tu melancolía,
ni tu casta pupila donde llora la quimera,
ni tu nombre.
Así fue como comencé a olvidarte.

miércoles, 17 de septiembre de 2014

HUMANIDAD

Algo muy bueno puede suceder,
un humano vestido de humanidad
está mirando a otro humano que tiene hambre,
a un humano con la boca y las manos del hambre,
a un humano con sudor en el hambre,
a un humano manchado de la salitre del hambre,
a un humano de sangre y hambre.
Le mira a los ojos, pero...
una columna de agua cristalina, le detiene,
un pan de espuma y vida, le detiene.
Le detiene la sombra y el sombrero,
el cuello de la camisa y la corbata,
la ley de los ricos para los pobres, le detiene.

Algo muy grande pudo haber sucedido,
pero un humano vestido de miedo,
dejó de mirar a los ojos del hambre
y siguió su camino...
y ya nadie, le detiene,
y ya nadie, le detiene,
y ya nada ni nadie, le detiene.

domingo, 7 de septiembre de 2014

¿TODOS LOS JEFES SON IDIOTAS?


Todos los jefes son idiotas; este axioma, tal vez, no se ajuste a la realidad, o al menos, a todos los conceptos de jefe; pero como dirían mis amigos gallegos: “haberlos haylos”.
El jefe lleva adscrito, a su cargo, la estupidez; los más listos ya cuentan con ello. El problema es el jefe venido del dedo, el mediocre de turno, el que antes de ser estúpido, ya llevaba oposiciones de estupidez hechas y firmadas. 

El problema, digo, es cuando ese señor, por llamarlo de alguna manera: “cree ser dueño de la vida y la hacienda del empleado, hace y deshace, pone y quita, a su antojo, a unos y a otros.

El problema es, cuando ese jefe se rodea de acólitos sin humanidad, tan rastreros y mediocres como él. Aquellos que no ven, por delante de ellos, nada más que sus propias narices; no le chistan sus decisiones: “más bien al contrario”. Y él, “pobre personaje” se va creciendo y creciendo, y lleva, su estupidez, hasta las últimas consecuencias.

El problema es, cuando este jefecillo, tiene por encima de él, a otros parecidos, que justifican su patética actitud, con solo un propósito: “que los dejen en paz”

El problema es, que la víctima de estos “señores” tiene corazón y sentimientos y va padeciendo, día a día, la sonora estupidez del silencio.

Traslademos esto a estamentos oficiales, y veréis palpitar una bomba de relojería que, siempre, está a punto de explotar.

Yo no digo que el axioma: “todos los jefes son idiotas” sea real, pero: ¡cojones! Como se acerca a la realidad.

jueves, 4 de septiembre de 2014

LAURA NO HA VENIDO

Ya, el naranjo, frunció su ceño de azahar,
la flor surge de nuevo sobre el tiempo.
Ya, la tierra, boca y pestañas de la flor, pregunta:
¿Laura no ha venido?
De la flor primera del naranjo surge una lágrima,
no siente bajo sus pétalos el tacto de la vida,
ni el vocablo que advierte su condición nívea.
¿Laura no ha venido?
No arropan las sombras del naranjo padre,
el contorno de la sombra de Laura, ausente y viajera.
La hoja se aferra al tronco, a la vida que le dona,
esta luz primera de la tierra, del surco, del agua,
del tronco natal. del viejo árbol.
¿Laura no ha venido?
Sombra y luz por las esquinas,
luz y sombra, como lenguas por el suelo,
pues... Laura no ha venido a recibirla esta mañana.

sábado, 30 de agosto de 2014

NO ESTÁS CONMIGO




Miro a mi lado y no estás conmigo
cuando apenas dejo de escribir tu nombre,
cuando retorno al verbo que se hunde en mis labios,
cuando abre el silencio sus abismales sombras,
cuando pienso en la última tarde del beso,
en la última noche de tu cuerpo sobre el mío.
Miro a mi lado y ya no estás conmigo
en esta sala donde se agita la soledad,
donde la vista se vuelve brisa y acaricia los olivares,
donde los relojes danzan y tintinean en los cerros del horizonte,
donde los ojos buscan la longitud de tu sonrisa,
donde los labios emprenden el vuelo
y aterrizan en paredes húmedas, en muros de sílice;
cuando miro al frente y no estás conmigo.
Que no calle el perro, que maúlle el gato de la sementera,
que ruja la lluvia es los acantilados del lamento,
que un pasillo de pámpanos acaricie tus manos de nieve,
y que llore este invierno si así se acaba la tarde.
Danza tu nombre en los arrabales,
se acaba este retiro,
la pena vuelve a su jardín de cenizas,
los ojos parpadean, llorosos, bajo las escarcha,
porque tu no estás conmigo,
porque tu ya no estás a mi lado.

lunes, 18 de agosto de 2014

Entrevista en el periódico Extremadura


Si no saltas por miedo al golpe, 

jamás conocerás tu verdadero grito"

José. Cercas


Vaquero 16/08/2014

Nacido en Santa Ana (Cáceres) en 1959, José Cercas es un poeta cercano, como la propia tierra que defiende, y el hondo como el cerrado acento extremeño de sus palabras. Entre sus libros de poesía destacan Primavera 81 (1981), El tiempo que me habita (2006), Todas las manos .Antología poética y solidaria (2007), Dana o la luz detenida (2011) y Oxígeno (2011). Es colaborador habitual de distintas revistas extremeñas e hispanoamericanas; y siempre está dispuesto a dar un rato de conversación, intercambiando poemas y simpatía, y dando importancia a las cosas que de verdad la tienen. Ejerce de educador social.
--¿Cómo se define José Cercas?
--Creo que soy una persona buena muy comprometida con la actual situación del mundo.
--¿Pesa mucho un apellido a la hora de convertirse en escritor?
--Al principio tal vez, un poco, pero con el paso del tiempo, la gente se olvida del apellido y mira al escritor. En este caso al poeta.
--¿En qué ha cambiado el poeta que escribió Primavera 81 al de Dana o la luz detenida ?
--Bueno, mucho y poco a la vez, los primeros versos eran espontáneos, más bien buscando una salido y un motivo. Ahora son más pausados y más asentados en la tierra.
--¿Los versos de la ausencia y la derrota son un canto a la esperanza?
--Son más bien un canto al amor herido. Se gestó después de mi separación matrimonial. Y sí, es una canto a la esperanza. Así se llama mi exmujer risas.
--¿Cuál es la situación actual de las letras extremeñas?
-- Creo que muy buena, hay algún trasnochado que cree ser el ombligo del mundo, pero por lo demás, opino que se está haciendo muy buena literatura en Extremadura.
--La crisis es precursora de malos tiempos para la lírica?
--La crisis para la lírica tiene algo bueno y es el grito del artista, la protesta que lo saca de lo mundano y lo lleva a las calles con el pueblo. Eso es bueno, muy bueno.
--Hay demasiados ególatras en el universo de la poesía?
--Mucho, hay mucho tonto cubriendo estantes llenos en las bibliotecas vacías.
--¿Es posible una creación literaria ajena al mundo político?
--Lo es, pero para mí le falta la sal de la vida.
--Un recuerdo de la infancia.
--Mi pueblo polvoriento en mágico.
--Un reto como escritor.
--Que el niño sea niño a pesar de la vida.
--Una reflexión ante la vida.
--Un axioma que escribí hace muchos años: "Si no saltas por miedo al golpe, jamás conocerás tu verdadero grito"
--Una anécdota divertida.
--Supongo que cuando llegué por primera vez a trabajar a Valencia, con mi acento extremeño. Le dije a mi gran amiga Elena, en aquel momento desconocida: "me llamo José Cercas y vengo a trabajar aquí". Ella me decía una y otra vez, ¿qué, qué? No entendía mi acento extremeño. Muy cerrado, muy mío. Muchas veces me lo recuerda.
--Un rincón de Cáceres donde sentir la paz.
--Para mí Cáceres es mi vida. Yo viví y corrí esas calles de chico y amo a Cáceres por encima de cualquier ciudad de España. Rincón, pues cualquiera de la parte antigua.
--Un libro de cabecera.
--Cualquiera del 27 me viene bien.
--¿Cómo te gustaría que te recordaran?
-- Como un hombre bueno, muy amigo de sus amigos.
--Un lugar donde reposar para siempre.
--En mi pueblo, claro.

sábado, 16 de agosto de 2014

EL MUNDO


El mundo va desnudo, va cubierto de sangre,
es Mahoma, es Cristo, es Buda,
es el mazapán que muerde la nieve,
es la sangre que, a veces, baila en la contienda
y cubre el cuerpo de la víctima detenida en el barro.

El mundo va desnudo, va cubierto de sangre,
la sangre va desnuda, va cubierta de mundo.
Todo lo rodea y alcanza, todo lo espanta,
habita el cuerpo infante detrás del bombardeo.
Con la ira del sable, devora las calles
y acomete el pensamiento frutal de los lirios.

El mundo va desnudo, va cubierto de sangre,
su gatillo puebla la voz de oriente,
tiene un dedo en la soledad del templario,
y en Occidente, tiene la palabra,
el eco desbocado, la ira del asesino.

El mundo va desnudo, va cubierto de sangre:
¡oh, padres de las patrias!; ¡oh, capitalismo infame!
¡oh, guerreros del fuego!; ¡oh, reyes del improperio!.

Vuestra,es la sangre del mundo,
la hora del agua, del martillo sobre la arena,
de la nube y el trueno que esperan detrás de la orilla,
de la luz detrás de la nube,
de las sílabas detrás de los ecos de la muerte.

Pague, el mundo por este mundo, su sentencia de sangre:
-Un viejo guerrero va y viene, alzando su voz y su cuchillo-