El canto encendido

Si yo pudiera, si alguien pudiera
regresar al agua o la tierra
o al diminuto alce
que besa la cresta de la colina.
Si yo pudiera volver
a los restos del naufragio
y recoger, de la olas,
la indiferencia de la espuma,
el canto de la reina sirena
que expande su lírica
por la amarga soledad de las rocas.
Recorrer todas las calles perdidas
entre las tardes que braman al crepúsculo.
Si yo pudiera mantener sobre mi pecho
mi cántico encendido,
o el horizonte que lame la luna
o el barco a lo lejos
que sostiene, a duras penas,
la luz de las vocales.
Si yo pudiera ¡ay! Si yo pudiera
regresar del mar
la dulce canción de tu boca.

José Cercas

Y Santa Ana respiró Oxígeno

Esta noche en Santa Ana

CUANDO TODO ES VIDA

Cuando todo es vida:
sobre los ojos danza el barro 
y el sufrimiento en forma de lágrima;
la hoja calcinada ofrece su vientre de estaño,
y en la batalla, el tanque, labra la tierra,
abre el surco de la aceituna
y hace crecer el olivo al son del martillo.

Cuando todo es vida:
todo es aire y esperma,
y olas que braman detrás de los acantilados,
y besos en las calles,
y lágrimas que alcanzan la miel de la luna.

Cuando todo es vida:
siempre nace ¡ay! siempre a lo lejos:
los ojos de la naturaleza
besando la luz de los cañizos;
los peces rompiendo en aguas
el parto de los manglares;
la voz secreta de hombres y mujeres
que reunidos para el te quiero,
aman sílabas ardientes detrás de la poesía,
y las manos levantadas para libar en el fruto
en las siete maravillas de los cuerpos.

Cuando todo es vida,
se que entre tú y yo,
quedan nuestros besos.

ASÍ LA ESPAÑA QUE TE CUENTO (Canto de un poeta muy cabreado)

ASÍ LA ESPAÑA QUE TE CUENTO
(Canto de un poeta muy cabreado)


Así la España de mi España:
Como un cielo de auroras rotas
mecidas por el canto juvenil de la oferta.
Como un cielo de lenguas zafias
que liban la sangre de la luna.
Como un cielo de hipotecas, todas al unísono,
demandando la cruda realidad de los banqueros.
Como un cielo de antenas televisivas
anunciando las generaciones
de los mártires del compadreo y sus miserias.

En esta España de mi España:
Va la vida rondando escaleras abajo,
buscando en los bolsillos del otro
el arca de la alianza, el cáliz de la avidez,
y las oportunidades que lanzan los centro del improperio.
Más hipotecas, más inmundicias,
que pagaran los nietos de los nietos.
Más risas detrás de las enjauladas cristaleras.
Más viajes a Suiza de las cuatro estaciones,
la de las cuentas que te cuento.

Así la España de mi España:
tierra firme golpeada por el mazo del hormigón,
edificios que levantan sus pezuñas hipotecarias,
revistas que anuncian
que el dueño del dinero
es dueño, también, del toro que engendra tu pecho entristecido,
que amanece en ardiente lecho
con la señora de la aventura y la codicia.
Cárceles llenas del pan que canta a la luna,
pechos que se adivinan en las televisiones del vicio.

Así la España de mi España:
Con herida profunda
libada por la crisis que genera el fango del banquero,
políticos que gritan en la cacería
que la culpa es tuya, solo tuya
por ser pueblo.
Mientras ellos esnifan, entre sus sobres,
la vieja herida, siempre abierta, del obrero.

Así la España de mi España:
Así la España que te cuento.

Nuevo disco de Manuel Cobos .- 14 Llaves.-

Bautismo de fuego

Mientras en este país se siga publicando más por la calidad de la amistad que por la calidad del escritor, nuestra literatura seguirá estando herida de muerte.