DIGO TIERRA

Digo tierra y digo

hombro contra hombro,

surco que se abre en el barro,

flor que en su declive

reconoce que ha vivido.

Digo tierra y digo tacto que pretendo,

digo que te quiero todos los días,

que la luz besa mi frente

y que tu agua humedece mi garganta

Digo polvo que genera un huracan silente,

una raiz que pronuncia su casta de madera;

y vuelvo a decir te quiero.

Porque digo tierra y digo

que me ha parido,

que ha moldeado el fruto que tomo

y el aire que exalo.

Y así digo tierra y digo: "

Yo soy tu hijo"

Las calles de la ausencia

Mis calles, ¡ay!,
no son las de antes; tienen hambre,
navegan abandonadas de besos
y se consuelan mirando
un océano de ventanas vacías.
Tus calles están alerta,
pincelan la luz
con sus largas trenzas de sombras;
ya atardecen en las terrazas
donde tiritan las antenas frías.
Nuestras calles de entonces lo invaden todo,
afónicas rugen con su olor de alquitrán
y tienden sus manos para escribir en el viento
que todo es un sueño de melancolía.
Calles que palpitan,
dejando pintadas en paredes diáfanas
el aleteo de los pájaros que trinan en árboles de
acero
mientras la vida, busca el monótono tic- tac de los
días.
Mis calles, tus calles, nuestras calles,
inundadas de luz y de viveza
nos amaban desde los tiempos
ya lejanos que amargan los adjetivos
y buscan nuestras voces en la lejanía.

Vocablos perdidos

Me comentan que te fuiste,

que ya no habita en tus pupilas la algarabía

y que en los estantes se posan los días inertes,

aquellos que los años no mencionan.

Me dicen que escribiste un poema

sobre la puerta cerrada del averno,

que llevabas en tus manos el mármol frío

y un beso que te hablaba de la vida.

Me comentan que retrocedió tu mirada,

que dejaste impregnada la tierra

con una sonrisa de espejos rotos

y que una canción de amor abandonó tu cabello.

Me dicen que abriste celosías

y que pájaros de agua batieron sus alas

bajo el asombro de tus párpados

cuando un beso validó la primavera.

Me comentan que tienes frío,

que en tus noches tiritan los recuerdos

y que desde tu mesilla te habla triste,

en vocablos perdidos, mi retrato.

A TRUJILLO (CÁCERES)

Del granito silente, el de la leyenda,
golpeado por el ocaso
y pulido por la mano de la amargura…
nacen, orgullosas, las ciudades;
se alzan desde la tierra hacia el infinito,
hacia el espacio que mece el miedo,
hacia el aire que emite
la palpitación de los siglos;
surgen las piedras abiertas,
la historia terrible de las espadas,
aceros que fueron imposibles para la vida;
el hombre jura lealtad a la muerte
y cumple con ella promesas de sangre;
la piedra, entonces, se vuelve gigante
y en su ceño se cincela el obelisco,
donde la historia posa su memoria,
donde el granito duerme
en la evocación sublime del tiempo.

CONFERENCIA EN CEUTA

El día 17 de Julio de este año, o sea hace unos días, di una conferencia sobre los poetas que pasaron por cárceles, mazmorras, torres y calabozos a lo largo de la historia española. El lugar no podía ser más adecuado, la institución carcelaria “los rosales” en la ciudad autónoma de Ceuta. Aquí os dejo testimonio gráfico de lo que allí aconteció.

LLUVIA

José Cercas Domínguez. 
Nacionalidad, española

Con este poema participo del cuarto Concurso de Poesía de Heptagrama.

Caes desde el fondo de tus ojos
como sutil gota que, impasible,
se detiene ante mi ávida mirada.
Caes desde la nieve, palpitando
corazones que huyen de todo
y que a todo se enfrentan por un beso.
Caen ante mí, ¡oh, fugaces quimeras!
tus espacios, tus leyes,
una lágrima que, herida, sabe de destierros
y, a lo lejos, tu última palabra;
caen desde el centro de tu pecho enmudecido
sobre frutales que pronto tornaran al fruto,
sobre la tierra que se expande en barros
y que se llevará el tiempo en memorias perdidas.
Caes desde mí, desde el infinito
horizonte que me aterra,
desde la calle que me mira con ojos infelices.
Caes y así empapas mis besos
en posición de espera para siempre.

A Santa Ana, mi pueblo

http://www.youtube.com/watch?v=axYQ3ObYftU



Mi pueblo es la historia anclada en la tierra,
el silencio que rinde sus letras en las calles del viento,
la infinita dehesa donde se cobija
el molino cubierto de agua y musgo
y su puente labrado en el eterno granito.
Mi pueblo son los hierros
que, de óxido, lamen las ventanas,
un racimo de geranios que cuelgan
de los balcones rotos expuestos al aire,
la lagartija errante que trepa por las encaladas tapias
y el agua que mana en los gélidos arroyuelos
buscando su ocaso frente a los adarves.
Mi pueblo es el calor de la siesta
o el frío de tiempos pasados,
las cartas que no se escriben,
pero se cantan en tardes de baraja.
Mi pueblo son sus gentes,
hombres y mujeres que labraron el surco,
aquellos que partieron en pos de un sueño
y los que dejaron los vientos y las flores
para abrazar la tierra y sus orígenes.