UN DÍA LEÍ SOBRE EL HOMBRE

Un día leí sobre el hombre cuando era hombre,
cuando vivía en la callada soledad del vocabulario.

Dicen que al sur de los océanos extendía su imperio
hasta el origen de las fuentes más antiguas del llanto.

Que al norte reinaban las mariposas y la risa,
que el buey pastaba el más tierno follaje,
que los abedules cantaban al son de la luz,
que era el arco-iris naciente de las lluvias del cielo,
y que la noche buscaba el caudal de los manantiales.

Un día leí sobre del hombre:
Que pensó en comer la carne de los animales.
Pensó que la sangre era suya y la tomó como propia.
Pensó que los ríos eran suyos y desecó sus vientres.
Pensó que los árboles era suyos y los arrancó de la tierra.

Un día el hombre pensó en el pájaro que cubrían las nubes,
y los abatió de un disparo y ocupó su linaje.
Pensó en la guerra y construyó las defensas.
la espada terrible, el febril bombardero.

Un día leí sobre el hombre cuando era hombre,
antes de que la sinrazón le cubriese de sangre.

RECETA PARA HACER UN PRESIDENTE

Coloque, usted, un tronco en un sillón. 
No importa ni su tamaño, ni su decrépito origen.
Sazone, con pelotas y mamones insufribles, la base del tocón.
Déjele macerar un año y verá como de ese tronco, 
nacerá una vara alta y cimbreante,
que golpeará al pueblo que le amamanta.
De la receta, no pongo ejemplos. Son evidentes.

La última hoja

José Cercas "Los marcados días de la lluvia"
Foto: Fran de la Cruz

La hoja terrenal, madura y blanquecina,
se desliza, con el viento, por las alturas.
-Una vez más y seré libre- Piensa,
mientras la suavidad de la brisa la eleva
hacia la lejana altivez de la nube.
Debajo, su árbol natal, la naturaleza.
Debajo, el bosque que afirma su vínculo de hierro.
Debajo, el candor del suspiro que llama a los enamorados.
Debajo, la sementera que fluye bajo la sórdida afonía del agua.

La hoja terrenal, sigue su viaje,
ahora roza y lame el vértigo de los pájaros.
Avista el humo que cubre los tejados.
El otoño que silba su vocabulario en la noche.
El ardor de la casas que fluye por las ventanas.
La farola que se enciende a lo lejos
y unos niños que cantan bajo la luna.

¡Llueve!
Las gotas tocan su pecho reseco,
se siente frágil y cae sobre la tierra.
Ahora vuelve, para siempre, al polvo sin la vida.

PUEDE

José Cercas. Los marcados días de la lluvia.


Puede que mi corazón vague perdido 
por las calles que antaño vestías de luz;
o que me roben los versos,
las hadas de la tarde;
o que pierda la última sílaba,
en la última voluntad de tenerte,
en este último poema que te escribo.

Puede que te mire y ya no sepa hacerlo como antes,
y que se detenga, la vida, en el recuerdo de tus labios.
Sé que en el invierno, a la luz de las hogueras,
los poetas leen: hojas de hierba de Walt Whitman.
Sé que en el calor de las noches del verano,
los poetas buscan los besos perdidos.
Sé que en el fragor de la primavera,
los poetas intuyen tu lucha por no recordarme.
Sé que viene, quedamente, el otoño,

Puede que yo te quisiera
Ahora lo recuerdo, es cierto
Puede...

LAS CRÓNICAS DE GONZANARNIA

Mire usted, Señor González: Uno espera, o puede esperar, que la derecha más rancia de Europa "lease la que nos gobierna", haga estos aspavientos de exaltación a la persona. Uno espera de usted "perdón por cambiar el tiempo verbal" esperaba, quise decir "Señor presidente socialista que fue de este país", que hiciera una fundación para ayudar a las familias desahuciadas, o para ayudar a las que pasan hambre por culpa de tantos y tantos gobiernos desgobernados que hemos sufrido. ¿Pero una fundación para estudiar su figura?, ¿cual figura?: la de antes de la pana y el puño en alto, o la de ahora de sus joyas y sus escopetas. Como siga por este camino, pronto exigirá a los gobiernos futuros que pongan su careto en las escuelas, sí, allí donde antes había crucifijos, y ya de paso, que los niños entonen algún tipo de himno, antes de entrar en clase, que ensalce sus hazañas "patrióticamente" patéticas. ¡Pa habernos matao!" Señor González, no para usted de sorprenderme.



Felipe González crea una fundación para estudiar su figurahttp://www.elmundo.es/espana/2013/10/25/526a23f163fd3de3408b4586.html

Este blog hoy está luchando

Pinchar aquí par oírlo cantado por Silvia Occorso.---Poema Basta cantando por Silvia Occorso

BASTA de José Cercas

Sonrío porque en sonreír me va la vida,

porque mi amigo dice basta,

porque el amigo de mi amigo dice basta.

Sonrío porque mis labios escriben basta en un beso,

porque los labios del individuo escriben besos en un basta.

Sonrío porque veo un río de labios que dicen basta,

porque la palabra “basta” alimenta el aire

y lo llena de fonemas que dicen basta.

Yo sonrío y en la calle escribo versos que caminan,

que danzan, que se abrazan

y que escuchan decir como el pueblo dice basta.

Sonrío porque yo también digo basta,

porque cuando escribo basta, digo democracia real

con mis palabras.

EL LARGO VIAJE

EL LARGO VIAJE
De José Cercas Domínguez

Después de un largo viaje, regreso a casa, 
en cada esquina se me aparece, como de pronto, 
la soledad, los recuerdos, 
el tiempo perdido en imaginarte.
En cada habitación de mi memoria,
los versos escondidos que una vez
quisieron escribir un poema… tu poema.
Abro la ventana y la luz
se enfrenta a los visillos que el viento mece.
En ellos la calidez de otros días,
recordando como tus manos,
dibujaban mariposas de sombras en mi cara.
Tu sonrisa llamando al beso
desde orillas sin nombre.
¿Qué nos queda, amor, que queda de aquello?:
Tan solo un recuerdo,
fugitivas miradas cuando se encuentran,
un cárdeno adiós sin memoria,
un giro de cabeza alejándose,
buscando el contacto de lo no escrito,
un sutil parpadeo,
una sonrisa que me hiela la sangre
o una palabra que se columpia en los labios.

Regreso a casa de nuevo,
a esa casa derrotada en el viejo barrio,
donde habita tu soledad,
bañándose en lágrimas, con mis besos.