Los lobos aúllan en los arrabales.
El viento agita la voz de la sementera.
Las fieras afilan sus cuchillos
y el tiempo aclama la silente
infraestructura de la sangre.
La voluntad esgrime el estoque
y hace llorar al terrible aullido del lobo.
En la otra orilla el grito ahoga
el canto de la lira.
Se aclama, a la pólvora, en las azoteas.
Es esa guerra, la de los otros.
Mientras, los niños hunden sus risas bajo el sable.
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