Colección "Me pirra" de la editorial Rumorvisual.

A Trujillo. "los versos de la ausencia y la derrota" Editorial Vitruvio

A Trujillo

Del granito silente, el de la leyenda,

golpeado por el ocaso

y pulido por la mano de la amargura…

nacen, orgullosas, las ciudades;

se alzan desde la tierra hacia el infinito,

hacia el espacio que mece el miedo,

hacia el aire que emite

la palpitación de los siglos;

surgen de las piedras abiertas,

la historia terrible de las espadas,

aceros que fueron imposibles para la vida;

el hombre jura lealtad a la muerte

y cumple con ella promesas de sangre;

la piedra, entonces, se vuelve gigante

y en su ceño se cincela el obelisco,

donde la historia posa su memoria,

donde el granito duerme

en la evocación sublime del tiempo.

Libros de la colección "Me pirra" de la editorial Rumorvisual

Otoño

Otoño


Otra vez el otoño;
vuelven las tardes ocres, el color triste de tus ojos,
las miradas perdidas, taciturnas,
y los días que, marchitos,
tiritan en los calendarios;
vuelven desde el otoño más remoto, besando el tiempo,
ahora, cuando todo lo convierten y lo derrotan;

Nos miramos y, sin decir nada,
sabemos que es nuestro
y que se manifiesta desde los párpados, ya vacíos, del verano.

¿Te acuerdas, mujer, de aquellos otoños de tus labios?
Un beso lo cubría todo y una caricia todo lo explicaba…

¡Oh! aquellas caricias de nuestros tiempos,
de aquellas calles sin arrugas,
de aquellas estaciones sin crepúsculos…

¡Ya pasaron!
¡Y otra vez el otoño viene buscando la vida!

Proyecto Extremadura. Que decir como extremeño. Gracias, gracias, gracias.

La cantautora argentina Silvia Occorso y la poeta y rapsoda valenciana Rosa Iglesias, harán una gira por Extremadura, a partir de mediados de noviembre, donde harán un pequeño homenaje a la poesía actual de nuestra tierra, recitando y cantando poemas de algunos de los poetas más relevantes de nuestra región, por ello les digo, gracias, gracias, gracias.

http://proyectocaceres.blogspot.com/

Mi poema a la paz en el blog de la editorial Aguilar. Todo un honor

Literatura en breve

http://literaturaenbreve.wordpress.com/dana-o-la-luz-detenida/

Uni-versos para Somalia

Un nuevo blog, existe por y para Somalia.

http://uni-versosparasomalia.blogspot.com/

Que la vida te sea propicia ¡¡¡Bienvenido!!!

El hombre diminuto, buscaba la vida

El hombre diminuto, corría por los valles,

bebía del rocío tenue de la mañana

y acariciaba el principio libre de la vida.

Latía en su corazón la risa de los alcores,

buscaba debajo de la nada, la semilla del todo,

y en el fruto del árbol prohibido,

buscaba y buscaba la vida.

Así era el hombre diminuto,

algunas veces corría entre la hierba,

se deslizaba por las hojas más tiernas del aire,

aquellas que la lluvia abrigaba, en su pecho de agua.

Y otras, corría detrás de las cosas sin nombre,

cuando sentía la voz del bosque,

cuando buscaba la vida.

Pero vino un día a verle, el fuego que todo se lleva,

entonces, a su casa blanca, la vistió el tiempo

y el hombre diminuto, se volvió del color de llanto,

y se lo llevó la muerte

justo, en el mismo instante, que encontraba la vida.

RAP DE ESPERANZA AGUIRRE Y LA ENSEÑANZA PÚBLICA CREADO POR PABLO MOTOS, DEL PROGRAMA NO SOMOS NADIE, DE RADIO80

(No tiene desperdicio)

RAP DE ESPERANZA AGUIRREY LA ENSEÑANZA PÚBLICA

Oye muchacho, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué quieres estudiar
el románico,
si tú lo que quieres
es ser mecánico?

Oye, muchacha, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué quieres estudiar
la biosfera,
si tú lo que quieres es ser peluquera?

Si has nacido en un barrio obrero
a Espe no le hagas gastar dinero.
Si no eres de clase alta
a ti estudiar no te hace falta.

Oye, muchacho, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué quieres saber
la vida de la abeja, si vas a ser chacha
en La Moraleja?
Para qué quieres
tu poco de cultura si vas a conducir
el camión de la basura?

Cuanto antes los pobres
dejen de estudiar,
menos pasta Espe se tiene que gastar

Si eres inmigrante y vienes en patera,
solo te queda currar en la era.
Ponerte a estudiar es tiempo perdido;
vas a currar a los plásticos del Egido.
Oye, muchacho, si eres gitano
¿a ti qué te importa el Imperio Romano?.
¿Pa qué te interesa lo que pasó en Creta,
pa ir con tu padre en la fregoneta?

Si has nacido en un barrio obrero,
a Espe no le hagas gastar dinero.
Si no eres de la clase alta,
a ti estudiar no te hace falta.

Oye, muchacho, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Para qué quieres estudiar
a los Borbones,
si vas por las calles cogiendo cartones?

Oye, muchacha, si no quieres estudiar,
Esperanza Aguirre te va ayudar.
¿Pa qué te sirve
estudiar a Murillo,
pa vender bragas
en el mercadillo?
¿Para qué quieres
conocer a Larra,
si vas a ir
recogiendo chatarra?

Cuanto antes los pobres
dejen de estudiar,
menos pasta Espe se tiene que gastar.
Si has nacido en un barrio obrero,
a Espe no le hagas gastar dinero.
Si no eres de clase alta,
a ti estudiar no te hace falta

El poeta habla de su vida

Tengo mi pasado, derrotado, en mi mano,

acariciando aún, lo que aconteció, lo que he sido.

Tengo en la otra mano mi futuro, sin nacimiento,

mirando hacia atrás, en busca del testigo.

Tengo el presente llenando de aire,

la calle donde vivo.

El beso

Desde la oscura cavidad de la boca,

sale la extensa prolongación

del cariño

en forma de labios que se atrapan,

en forma de beso.

Aquí todo vale (a mis compañeros de trabajo)

Aquí todo vale, ¡ay!

aquí todo vale

se compra y se vende

la sombra y el aire.

He aquí el mundo de donde vienes,

el fuego devora los dientes de la anochecida,

la calle calma la impaciente sed de las aceras,

nada es justo y todo sucumbe

bajo el furioso placer de los señores.

Escribes en las tinieblas

imploras de la saliva el verbo y la materia,

lanzas sus vocales a bocajarro

porque sabes que aquí todo vale,

porque sabes que los relojes crecen,

como la peste, colgados en el muro,

donde habita el sable,

para así justificar, tal vez, que el verso sea pasto del aire.

A lo lejos, muy a lejos, alguien grita ¡Tierra!

para luego argumentar la siega y la derrota

para justificar la caída del fruto

bajo las terribles partituras de la afonía.

Porque aquí todo es todo

y todo, como siempre,

no es nadie, no es nadie, no es nadie.

Otoño. Poema del libro "Los versos de la ausencia y la derrota" Editorial Vitruvio

Sucedió en otoño…

De las fuentes que ungía la tierra

brotaron los pechos de la amada,

cayeron, como hojas secas, el fruto, el arco iris

y los besos fugitivos que tome de tus labios.

Se alejaron serenos mis versos

por el camino de la cosecha,

por los ecos que atardecieron en tu memoria

donde los geranios asumieron el color frío del llanto

y crujieron las bocas sus largas horas heridas,

allí donde laboró la tinta que firmó mi derrota.

Porque ya partieron, desde tu nombre y la tristeza,

los llantos abiertos del tiempo

y las hojas donde se derriten las almas.

Porque el otoño es un verso solitario, una palabra precisa,

una espada que se asoma a la miel de las sombras,

y una espiga que, sola, arde en tu boca.

Un mal jefe

Un mal jefe es como un mal toro, embiste a diestro y siniestro hasta que la mano experta del picador “léase los sindicatos” le recuerdan su lugar en el mundo. Si el despropósito sigue marcando su camino, al final, el fiero estoque del torero “léase la justicia” le indica su cometido, de una manera precisa, material, y humana.

Así es la triste vida de un imbécil, y no me refiero al toro, desde luego que no. Amen.

El objetivo de la vida

Me siento como un burro que transporta en sus vertederas sentimientos, y los lleva desde el mismo nacimiento hacia la misma muerte.
¿Acaso es ese el objetivo, es esa la esencia de la vida?

Día de Extremadura. Mi tierra

https://dl-web.dropbox.com/get/Public/PROYECTO%20C%C3%81CERES/A-EXTREMADURA--de-Jos%C3%A9-Cercas-FINAL-___V.mp3?w=31dbf2ac

Ella es mi tierra.

Hundo mis manos en el suelo

y levanto al aire su perfil sonoro.

Allí donde madura el alcornoque

y rezuma la higuera su fruto de miel y azúcar,

donde el olivo besa desde la historia el surco del lamento,

donde la encina danza desde las raíces del llanto;

allí habita mi tierra.

Es natural como las mieses que cubren los ejidos;

su corazón está forjado por el acero que remueve el surco

y en su pecho cada día nacen guitarras que trovan despertares.

De su terreo vientre brota la aurora,

la palabra dividida y el sempiterno beso.

Yo pronuncio su nombre en el tiempo,

lo escribo en las paredes donde surgen mares olvidados,

donde sus árboles remueven el oxígeno.

Ella es mi tierra;

es un jilguero con el olvido en el pico,

es una llanura cubierta de amarillo, ¡y es azul!,

y es un desnudo arco iris que muere en el instante.

Son sus poetas que lloran versos infinitos

son jinetes, cientos de jinetes rompiendo el silencio.

La cubren las cicatrices de guerreros tristes

y la pueblan los ecos allende los mares.

Geranios rojos inundan las vidrieras

y una torre que decrepita rompe el horizonte.

Es alegre, es mi madre y mi hijo y mis hermanas,

y la boca de mi hermano que huyo del aire,

y las rosas que cubren los ojos de mi padre.

Hundo mis manos en el suelo

y levanto al aire su perfil sonoro.

Porque ella es mi tierra.

Programa cultural "la isla de viernes" de la televisión de Extremadura

Programa cultural "la isla de viernes" de la televisión de Extremadura. Hablo de mi último libro.

A partir del minuto 15,20.

Pinchar en el enlace de abajo:

http://tv.canalextremadura.es/tv-a-la-carta/videos/la-isla-de-viernes-1-de-septiembre

Balada del hombre diminuto

Donde llegue el hombre diminuto,
el hombre sin piel, ni combate,
el de las uñas limpias y el verbo despoblado,
allí, donde llegue este hombre, digo,
habrá una casa en el horizonte de un valle,
cubierta de miel y de árboles y de bosques,
las canciones del pan se hornearán
en los hornos del suspiro.
Ocupará, este hombre, la tierra húmeda de la lluvia,
la azada cubierta de manos,
la soledad de la tormenta,
y habrá quietud en los barcos y en el puerto, a lo lejos,
quietud en la palabra del hombre diminuto,
porque allí donde llegue este hombre sin nombre,
sin llagas en los vértices de la sangre,
allí, también, habitara su amada,
y en la corteza de un árbol,
que tampoco tenga nombre,
que también sea diminuto,
y sin llagas en las ramas del combate,
allí escribirá su nombre,
su nombre de escarcha y hembra,
su nombre diminuto junto al suyo.